PLPMDSG 155

POR LA PERFECTA MUERTE DE SEÑORA GRAYSON 155

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La actitud del hombre era más que serena, era descaradamente pícara.

Miraba a Jeffrey con una mirada que superficialmente parecía incluso generosa, como una madre bestia que lanza una presa fácil, apenas viva, a su cría inexperta en la caza.

Pero la esencia era, en última instancia, una orden.

Dispara y mátala de una vez.

Estrangula a esa mujer frente a todos.

Lo estaba conminando a que cargara con toda la culpa, tal como habían acordado.

Jeffrey miró a la mujer caída en el suelo con el rostro aturdido.

Sasha Grayson.

La mujer que había usado un truco barato, la de la adopción, para poner pie legítimamente en su familia.

Esta cosa vulgar, que por su origen debería estar postrada ante él.

¿Qué tiene de especial este rostro? El parásito que entró a su casa solo por su parecido con su primo.

Todo por esa cara.

El cabello revuelto le cubría más que suficiente el rostro que yacía de lado.

Jeffrey quería ver el rostro pálido que había debajo. Quería ver la expresión contenida en ese rostro.

Quería confirmar cuán distorsionada estaba la expresión que solía mirarlo con desprecio, como si él fuera patético, ella que no era más que una estafadora que se hacía pasar por noble.

Sí. El rostro.

Ese rostro hermoso.

Ese rostro irritante que nunca se dignó a simular una sonrisa sincera para él.

…Quería destrozarla con mis propias manos. Quería agarrarla, arrodillarla a mis pies y hacerla llorar a gritos.

Si no iba a sonreírme nunca en la vida, quería que viviera llorando a mi lado por el resto de su vida.

Pero ahora que la verdadera identidad de esa cosa había sido descubierta, ese noble de pueblo no solo la defendía en lugar de divorciarse, sino que se atrevía a sacudir a mi familia descaradamente, sin conocer su lugar.

…¿Quién demonios te crees que eres?

—…No te abandonan.

El cielo era gris ceniza.

Hacía tiempo que el sol se había ido. Sin embargo, no parecía que fuera a llover. Solo había nubes amontonadas que aumentaban la melancolía. El cielo parecía tener tantos moretones como el rostro de Jeffrey.

La humedad era la adecuada.

Y la paciencia del hombre se había agotado.

Justo cuando estaba a punto de dar un paso hacia el Jeffrey aturdido.

¡Bang!

Un sonido resonó detrás y le atravesó justo por encima de la cabeza.

La gente que miraba esta escena con horror a través de la ventana se metió rápidamente de nuevo.

El hombre se giró rápidamente y se pegó a la puerta que colgaba. Al mirar de reojo, vio a un hombre cubierto de sangre en varios lugares apuntándole con un revólver. Era Wilson.

Ese bastardo todavía no está muerto.

¡Bang!

Apenas se pegó de nuevo a la puerta, una bala rozó peligrosamente justo al lado de su cabeza.

El compartimento de pasajeros se convirtió de nuevo en un pandemónium.

Gritos que desgarraban los oídos. En medio de ellos, el sonido de los disparos y ruidos sordos inidentificables continuaban sin cesar.

Jeffrey miró el compartimento de pasajeros con la mirada perdida y luego giró la cabeza. Sasha seguía inmóvil en el mismo lugar, caída en el suelo.

¿Estará muerta?

Entonces el que la mató es él. No fui yo.

Aferrándose a un rayo de esperanza, y poseído por el sentimiento sombrío de querer ver por fin ese rostro correctamente, Jeffrey se agachó lentamente y se sentó.

La sangre que brotaba del cuerpo de la mujer formaba un pequeño charco que teñía la madera del piso de color rojo oscuro.

Olor a sangre.

Jeffrey no pudo ocultar su náusea y se cubrió la boca. Justo en el instante en que intentaba, a pesar de todo, apartar con cuidado los cabellos que cubrían el rostro de la mujer para poder verlo.

Una mano blanca salió disparada, agarrando el cuello de su camisa y tirándolo hacia abajo.

—¡Aah…!

Del susto, Jeffrey gritó agudamente y rodó por el suelo.

Sin importarle su reacción, la mujer no soltó el cuello de su camisa.

—Cállate, Jeffrey.

La mujer lo amenazó, tapándole la boca con la palma de la mano.

Al mismo tiempo, aplastó la muñeca derecha, esa mano inútil que sostenía el revólver.

¡Arg!

A pesar de la advertencia, él volvió a gritar, pero esta vez el sonido se amortiguó contra la palma ensangrentada de la mujer.

El arma se le escapó débilmente de la mano y rodó por el suelo. La mujer la pateó, alejándola.

Era su brazo izquierdo el que sangraba. La sangre que goteaba de su antebrazo destrozado llegaba hasta sus dedos y caía al suelo, y ahora le había embarrado de sangre alrededor de los labios de Jeffrey.

—Me duelen los oídos por el tímpano roto. No grites.

A pesar de haberle tapado la boca de repente, la voz que salía de ella era suave.

Hace solo un momento, él había apuntado un arma para matarla y la había arrastrado como a ganado.

El rostro de la mujer estaba pálido. Tenía sangre fresca en los labios porque los había mordido para aguantar el dolor mientras yacía en el suelo tratando de contener el aliento.

Pero a pesar del tono suave, el cañón duro de un revólver presionaba el pecho de Jeffrey.

—Si te quedas quieto, no te dispararé. Solo guarda silencio. …¿Entendido?

El tono seguía siendo suave y calmado.

A pesar de su apariencia, casi como un cadáver andante, estaba tan serena que hacía que Jeffrey, que quería gritar a todo pulmón, pareciera el anormal.

La mujer miró fijamente a Jeffrey con un rostro indescifrable.

No había la ira ni los sollozos que él había anticipado. Solo lo observaba en silencio.

Eso le produjo un escalofrío horrible.

—¿Por qué haces lo que ellos te dicen?

La mujer preguntó de repente.

Y luego, añadió:

—Me refiero a tus padres, Jeffrey.

Al final, era lo que él había aprendido.

Así como sus padres habían sobrevivido borrando y negando la existencia del abuelo, el duque, al ver eso, buscaba una forma de vivir eliminando a su propio hijo.

Y qué conveniente era que su hijo fuera el pródigo que todos despreciaban.

—…Dime.

Sasha lo sujetó firmemente con la mano que tenía intacta, para que Jeffrey no se atreviera a pensar en huir.

Era un agarre que a primera vista parecía estar lejos de la violencia. Sin embargo, las puntas de sus uñas se clavaban y presionaban la piel del cuello de Jeffrey.

Claro que a ninguno de los dos les importaba eso.

—Tus padres no solo te amenazaron, ¿verdad? …¿Qué te dijeron? ¿Que se harían responsables incluso si matabas a alguien e ibas a prisión? ¿Que te sacarían eventualmente, aunque tuvieran que gastar esa maldita fortuna?

—…Suéltame.

—Incluso podrían sacarte disimuladamente después de trasladarte a un sanatorio con la excusa de una enfermedad mental.

Como George Butler.

Pensé que los padres de ese hombre usarían ese método, pero no lo hicieron.

Incluso ellos se dieron cuenta de que su hijo no valía tanto sacrificio.

—Pero, aun así...

El viento sopló, moviendo ligeramente el abundante cabello de ella.

Por un instante, el rostro pálido que se reveló no tenía expresión alguna.

—Tú. ¿Por qué te sacrificas por algo que ni siquiera te concierne?

El movimiento de Jeffrey se detuvo. Su forcejeo para alejarse de las gotas de sangre que empapaban su camisa se detuvo.

Jeffrey miró fijamente a Sasha con una expresión estúpida.

—¿Sacrificio…?

—Sí. Estás a punto de tener una muerte de perro metido en la pelea de unos adultos que no te incumbe. ¿Por qué haces algo que no encaja con tu personalidad original?

Tuvo un buen efecto.

El rostro de Jeffrey, que no había dado señales de escuchar nada, se distorsionó por completo, visiblemente alterado.

Qué asqueroso.

Parecía que él también se consideraba verdaderamente una víctima.

Pero, aparte de eso, Sasha preguntó porque genuinamente no lo entendía.

Aunque no había vivido mucho, se había dado cuenta de que había padres que trataban a sus hijos peor que al ganado.

Por otro lado, había personas ingenuas que lo encubrían todo y cargaban con la culpa solo por ser familia.

Jeffrey, a todas luces, no encajaba en el segundo grupo. Las propias marcas de violencia en su rostro demostraban que él no había accedido por esa razón.

Sin embargo, Sasha habló con una voz agradable, como si compartiera una empatía momentánea:

—¿Sabes qué va a pasarte? Serás completamente abandonado por ellos. Serás un huérfano peor que yo, Jeffrey.

—…….

—Así como los Butler abandonaron a ese demente, ellos también te abandonarán sin excepción.

Su voz era dulce y contenía compasión, como si le estuviera ofreciendo un consejo sincero. Aunque si se analizaba el contenido, cada palabra no era más que una maldición.

—¿Por qué tienes que verte envuelto en la pelea de tus mayores, una pelea que ni siquiera te concierne? ¿No te sientes injustamente tratado? ¿Por qué tienes que pasar por esto si no es tu culpa? ¿No sientes esa injusticia?

—…

—Yo me siento injustamente tratada. No quiero morir enredada en la pelea de perros de gente que no tiene nada que ver conmigo.

Y luego soltó su verdadera frustración.

Pero Jeffrey ya no estaba prestando atención a eso. Parecía satisfecho de que Sasha, lejos de buscar venganza, lo estuviera mirando con lástima e intentando persuadirlo.

Jeffrey también lo sabía hasta cierto punto. Sabía que su padre, lejos de cumplir su promesa, podría deshacerse de él en algún momento. Y que su madre lo observaría de forma pasiva, sin protegerlo como antes.

Él mismo no había actuado igual con George Butler. ¿Acaso no había engatusado a ese sombrío y delirante enfermo mental, haciéndole falsas promesas de que él lo ayudaría si el asunto escalaba?

Él había accedido solo para sobrevivir. Su padre estaba dispuesto a matarlo allí mismo si no cooperaba, y él solo quería aferrarse a su vida… por eso.

Agarró los pantalones de su padre y se colgó de ellos, mientras este lo miraba sin emoción alguna, como si estuviera golpeando a un animal desobediente.

Se arrodilló y suplicó por su vida.

—…¿Podrías matar a mi padre…?

Preguntó Jeffrey.

Sus ojos, antes llenos de terror, ahora brillaban húmedos por una razón diferente.

Sasha no respondió, y a Jeffrey pareció bastarle eso, pues soltó una risa de alivio.

Con razón. Se preguntaba por qué se estaban esforzando tanto y armando tanto escándalo solo para matar a esta insignificante mujer.

—Necesitas mi ayuda, ¿verdad? Por eso me estás convenciendo.

Sasha soltó la mano que sostenía el cuello de Jeffrey.

Ya no había necesidad de esforzarse; Jeffrey había cedido por completo.

Sasha se frotó vigorosamente la palma de la mano contra la falda, como si hubiera tocado algo podrido.

—Prométeme que te quedarás quieto y te comportarás.

Jeffrey no pudo responder.

¡Bang!

Una bala que vino de adelante se estrelló contra un barril de madera cercano. Vino agrio y vino tinto se derramaron por el agujero.

Sasha agarró el brazo de Jeffrey y lo arrastró detrás de una cubierta un poco más segura.

Inmediatamente, soltó su brazo y reajustó su revólver.

Ahora no le prestaba atención a Jeffrey.

Jeffrey era, y siempre había sido, el tipo de persona que creía que todo debía girar a su alrededor. No conocía su lugar.

—…¿Puedes prometer que lo dejarás a él y vendrás conmigo?

—…

—Si no lo haces…

Sasha finalmente no pudo soportarlo y le dio una patada a Jeffrey.

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