POR LA PERFECTA MUERTE DE SEÑORA GRAYSON 156

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Las nubes sobre sus cabezas seguían apiñándose ominosamente. Estaban enmarañadas, tiñendo todo el cielo de gris ceniza y desprendiendo una humedad pegajosa. Wilson estaba sentado en silencio, recostado contra la pared, como las brasas extintas de una chimenea. El aire húmedo lo rozaba sin la interrupción de paredes o techo.

Conocido como "el sabueso", Shawn Morrison jadeaba pesadamente sobre la cabeza de Wilson. Morrison estaba igualmente ensangrentado. Los revólveres, vacíos de munición, yacían esparcidos por el suelo. Morrison dejó caer el garrote que sostenía junto a los revólveres que había tirado.

El compartimento de pasajeros seguía en silencio, solo interrumpido intermitentemente por gemidos y sollozos reprimidos. Algunas personas que habían intentado ayudar a Wilson terminaron heridas.

El asunto realmente se había salido de control. Por eso, era aún más imperativo terminarlo correctamente.

Morrison se palpó la cintura, buscando su pistola de apoyo de repuesto. Pero, maldita sea, parecía haberla perdido en el camino.

Aun así, estaba bien. Morrison miró hacia el compartimento de pasajeros que debía atravesar de nuevo. La gente ya no se atrevería a enfrentarlo. Después de ver el destino de aquellos que se habían atrevido, seguro que solo guardarían silencio.

El tren se había acortado, como una hormiga a la que le hubieran partido la cintura.

Debía encargarse de lo que quedaba e ir al maquinista. Justo cuando pensaba eso y se giraba:

¡Bang!

Una bala que voló rozó su cuerpo.

Al final, se veía una silueta parada frente a la puerta del compartimento. El dueño de ese horrible puntería estaba allí.

Ese jovencito, ¿será? Ya había intuido su naturaleza caprichosa, pero ahora era demasiado tarde para cambiar de opinión.

Morrison, con las manos bajadas, caminó sin dudar hacia la figura que se movía torpemente, como si intentara recargar.

Se acercó con paso rápido, zancadas propias de su gran altura.

Al acercarse, vio que llevaba un vestido.

La mujer, con el pelo revuelto y un vestido verde oliva manchado de color marrón oscuro aquí y allá, miraba directamente a Morrison mientras este se acercaba. Terminó de cargar el revólver, lo agarró con ambas manos y lo levantó hacia él.

No disparó.

3 metros. 2 metros.

1 metro.

No disparó hasta que estuvo cerca.

Y solo cuando Morrison estuvo justo enfrente, disparó la segunda bala, apuntando a su torso.

Por mucho que se hubiera esforzado en practicar, su puntería seguía siendo la de una principiante. La primera bala había fallado estrepitosamente. Por eso había esperado a que el blanco estuviera tan cerca. De esa manera, no necesitaba apuntar, solo tenía que apretar el gatillo para acertarle así.

Morrison, que antes parecía de complexión normal, ahora le parecía tan grande como una casa. Por un instante, se encogió debido al retroceso del disparo, pero al mismo tiempo, extendió la mano y agarró el cuello de Sasha.

A pesar de tener un agujero en el torso, apretó la mano alrededor del cuello de Sasha, como si estuviera luchando por su vida y su único objetivo fuera matarla a ella. En ese momento, le vino a la mente un murmullo que Isaac le había dicho una vez: que las personas no mueren fácilmente.

Él tenía razón.

Qué asqueroso.

—¿Mataste a Grayson?

Morrison se burló fríamente de Sasha mientras forcejeaba. Sus ojos brillaban, y a diferencia de su falta de emoción de antes, una extraña locura giraba en ellos.

El hombre parecía estar disfrutando. Ahora, su atención se centraba únicamente en Sasha, aunque por una razón diferente.

—No escuché el sonido. ¿Me disparaste ambas balas a mí? ¿Eh?

—....…

El tormento era peor que la incapacidad de respirar. ¿Se le rompería el cuello y moriría?

Sin embargo, Morrison controlaba la fuerza, asfixiándola como una bestia jugando con su presa.

Paso a paso, su cuerpo fue empujado hacia atrás. De cerca, no solo se veía el agujero en su torso, sino que también sangraba por varios lugares, y aun así, a pesar de estar casi muerto… tenía que ser humillada tan impotentemente. Aunque ya sabía la diferencia fundamental de fuerza, sintió una oleada de resentimiento.

La presión ocular le dolía tanto que sentía que los ojos le estallarían.

Luego, su mente parpadeó y se volvió borrosa, sin poder controlarlo.

—¿Quién te enseñó algo así?

El hombre moribundo, escupiendo sangre, preguntó con un siseo.

El tren seguía corriendo sin detenerse, y ellos estaban justo frente a la junta entre el compartimento de pasajeros y el vagón de carga.

Y entonces, ¡Pum!

Alguien corrió y empujó la espalda de Morrison con todas sus fuerzas.

El cuerpo del hombre, tan grande como una casa frente a ella, se tambaleó. Cayó de repente, como si hubieran tirado una piedra a una copa de cristal ya agrietada. Pero justo cuando la mano que la estrangulaba iba a soltarse, agitó el aire como queriendo arrastrarla consigo.

Entonces, otra mano pequeña apareció y lo empujó por completo.

—¡Aaaah!

Con un grito desgarrador, el hombre cayó. Fue succionado bajo el tren en movimiento.

Al instante, se escuchó un sonido horrible de carne y huesos siendo aplastados.

Las manos que la habían salvado salieron del interior, agarraron a Sasha y la jalaron hacia adentro. Cayeron al suelo juntas. El pecho contra su espalda era suave y estrecho.

La mujer, cuyo nombre no conocía, jadeaba fuertemente mientras abrazaba a Sasha.

Como si la hubieran sacado del agua justo antes de ahogarse, Sasha jadeaba por el aire bloqueado, derramando lágrimas y saliva al mismo tiempo. Miró el charco en el suelo y levantó la cabeza para ver una pequeña espalda bloqueando su camino: era Señorita Iver.

Aun sabiendo que estaba muerto, miraron hacia la parte inferior del tren, temerosos de que ese hombre horrible pudiera volver a trepar.

El tren siguió corriendo.

Había muchos heridos. Dado que algunos estaban al borde de la muerte, el tren continuó sin detenerse hacia la próxima estación. La gente llevó a Wilson al interior e intentó desesperadamente detener la hemorragia de su maltrecho cuerpo, susurrándole constantemente que no se rindiera.

Fue una suerte que hubiera una enfermera entre los pasajeros. Una anciana se acercó con calma y revisó a Wilson mientras la gente se agitaba y sollozaba.

Wilson, con vendajes improvisados enrollados alrededor de su cabeza, miró a Sasha.

Apenas tenía enfoque en sus ojos. Cuando Sasha se arrodilló frente a él, abrió la boca y murmuró algo. Las palabras se mezclaban entre los jadeos. Sin embargo, Sasha sintió que podía entender lo que quería decirle.

Se estaba disculpando con Sasha.

—No se disculpe. Soy yo la que le agradece …Muchas gracias.

Ella negó con la cabeza ante su disculpa.

Al mismo tiempo, rezó al cielo para que, por favor, no lo dejara morir.

—Venga por aquí.

Señorita Iver se acercó y levantó a Sasha, llevándola a otro lugar. Sasha permitió que lo hiciera. Sus piernas no tenían fuerza para caminar, así que simplemente se abandonó al cuerpo pequeño de la otra mujer.

Sasha apretó los dientes fuertemente para contener el dolor. Una vez que la adrenalina que invadía todo su cuerpo desapareció, un dolor intenso la invadió.

¿Se me habrá caído el brazo? Aunque sabía que no, por un instante revisó su brazo izquierdo herido de bala. Afortunadamente, estaba intacto. Bueno, si es que se podía llamar a eso "intacto". Al menos, no se había separado.

El dolor insoportable y terrible hizo que las lágrimas corrieran sin que pudiera evitarlo. En medio de eso, sintió un alivio.

Terminó.

Por fin, esa realización la invadió.

—De repente, demasiado…

Sasha jadeó y le susurró a Señorita Iver. La anciana que le estaba inyectando un analgésico narcótico a Wilson cerca se giró hacia Sasha.

—Es porque su cuerpo por fin se está relajando. Espere un poco, mi pobre señorita.

Señorita Iver abrazó a Sasha en silencio, dándole palmaditas y besándole la frente.

Afortunadamente, ella no le dijo a Sasha que no cerrara los ojos, como le hacían a Wilson. Probablemente, para Sasha, ese era el único camino para apartar el dolor.

Cuando hundió el rostro en el abrazo de Señorita Iver, la sangre seca dentro de su oído hizo un ruido de crujido.

Sasha cerró los ojos.

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La estación de tren era un caos por múltiples razones.

La gente común estaba afuera, sin poder entrar, sin saber la causa del repentino cierre y dando patadas al aire de la desesperación, mientras la policía ignoraba las protestas de los ciudadanos.

Pronto llegó un tren cuyo aspecto era claramente inusual. Tan pronto como las puertas se abrieron, lo primero que se vio fue a un hombre ensangrentado en una camilla. Los pasajeros trasladaron a Wilson primero y luego ayudaron a descender del tren a las personas con heridas graves por orden de prioridad.

Todos los pasajeros tenían el rostro pálido y aturdido, como si estuvieran en shock. Sin embargo, se movían con una extraña disciplina, concentrados en hacer bajar primero a los heridos.

Solo después de evacuar a los lesionados pudieron bajar los demás. Fue entonces cuando estallaron los llantos. Una mujer, con las piernas temblando, apenas pudo bajar del tren con el apoyo de su esposo, e inmediatamente rompió a llorar como una niña al ver a los policías vestidos de uniforme negro que los esperaban.

El maquinista bajó con el rostro demacrado y pálido, y con retraso. Había forzado la marcha sin detenerse a pesar de los disparos y los gritos que resonaban a sus espaldas.

Tan pronto como un policía se acercó a hablarle, se encogió y vomitó lo que había comido.

En medio de todo ese desorden, Jeffrey Grayson se acurrucó y se escondió, agazapado en un rincón del vagón de carga.

Los sollozos que resonaban por todas partes pronto comenzaron a amainar. Jeffrey aprovechó para dirigirse sigilosamente hacia la salida.

La piel del interior de sus palmas estaba desgarrada e irritada por agarrarse a las cajas para sostenerse. Jeffrey salió cojeando.

Su entrepierna estaba húmeda, y un fuerte olor a orina se esparció.

En el instante en que puso los pies en tierra firme, un silencio se apoderó del lugar.

Todos lo estaban mirando.

—…Yo, yo solo…

Jeffrey levantó ambas manos a la altura del rostro. Murmuró, con una risa nerviosa que sonaba realmente injusta, y con lágrimas en los ojos:

—…Yo también… soy una víctima……

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