BATALLA DE DIVORCIO 49
¿Qué clase de momento salido de un culebrón barato es este?
Con solo la aparición de Maxim, la temperatura en la habitación pareció desplomarse.
No he hecho nada malo. Y, sin embargo, Daisy se paralizó bajo el aura gélida que emanaba de él. Un sudor frío le recorrió la espalda.
¿Tengo que explicarme? ¿Para qué?
No he hecho nada. ¿Por qué debería?
La irritación superó rápidamente a la preocupación.
Solo quería vivir en paz, hacer el bien. ¿Por qué nadie me deja tranquila?
Pero no hubo tiempo para dudas. Ni para silencios.
Maxim no le dio oportunidad de explicarse. Sin mediar palabra, agarró al hombre por la nuca y lo arrastró como un fardo antes de descargar su furia a puñetazos.
¡CRACK! ¡THUD!
Los impactos resonaron secos y brutales. El cuerpo del hombre se desplomó en segundos.
Maxim no parecía ver, ni oír. Solo golpeaba. Una y otra vez.
¿Lo va a matar?
El instinto le erizó la piel. Daisy, pálida, gritó:
—¡Basta!
Pero Maxim era sordo a sus súplicas. La violencia continuó, implacable.
—Maxim. ¡Por favor! ¡Detente!
Cuando Daisy se aferró a su brazo, él alzó la mirada. Sus ojos grisáceos, vacíos, la atravesaron.
Ese vacío era más aterrador que cualquier ira.
—Suéltame, Daisy.
Su voz era tranquila. Demasiado.
—Vas a matarlo.
Ojalá hubiera gritado, preguntado, exigido una explicación. Al menos así habría tenido algo a qué aferrarse. Pero su violencia era precisa, metódica.
Sabía que estaba loco. Pero esto no era ira humana. Era algo más oscuro.
—Déjame.
Con una mano aún enredada en la camisa del hombre, Maxim le lanzó otra advertencia en voz baja.
—¿Por qué hace esto?
—¿Qué?
—¿Por qué siempre actúa así? ¿Por qué nunca le importa lo que pienso?
Su voz temblaba. No solo su voz: también las manos que se aferraban a su brazo.
Estaba harta. Harta de vigilar cada paso, de navegar sus caprichos.
Él atraía miradas no deseadas, arruinaba su paz. Maxim von Waldeck lo revolvía todo como un torbellino de lodo.
Revivía las cenizas que ella había logrado apagar, nublaba su mente hasta no ver claro.
—¿Con qué derecho?
—…¿Derecho?
Las pupilas de Maxim se contrajeron. Ah, sí. Los nombres, los títulos. Tan importante para él.
Exige que use apodos. Actúa como le place. Me destroza, pero insiste en que lo llame "especial".
¿Por qué debería?
Ni siquiera quería discutirlo. No tenía energía.
Solo sería arrastrada de nuevo por su unilateralidad. ¿Para qué?
Sus dedos se aflojaron.
—…Haga lo que quiera. Pero no se meta más en mis asuntos.
Al soltarlo, Daisy dio un paso hacia la puerta… y tropezó.
El tacón torcido de sus zapatos la traicionó.
—¡Agh!
—¿Estás bien?
—¿No escuchó? ¡Se lo repetiré!
Lo rechazó con dureza cuando él intentó ayudarla, dejando al otro hombre tirado como un saco.
—Dije que no se meta.
En su vacilación, Daisy se quitó los zapatos con rabia y salió descalza.
Esos zapatos de cristal nunca fueron míos.
Nunca quise ser una Cenicienta decorativa.
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Daisy caminaba descalza por el jardín.
Había salido esperando que el aire fresco aliviara la opresión en su pecho, pero no sirvió de nada. Quizás era el vestido ajustado lo que seguía ahogándola.
No dejaba de golpearse el pecho con los puños mientras suspiraba una y otra vez.
Me escapé después de pelear con Maxim. Y, irónicamente, lo primero que pensé fue...
'Debería haberme puesto los zapatos antes de salir'
¿En serio? ¿Ahora me arrepiento?
Acababa de jurar que no maltrataría objetos inanimados, y aquí estaba, descalza como una tonta. Qué estupidez.
El divorcio y la compensación económica eran una cosa.
Pero ¿a dónde diablos podía ir así? No podía regresar a la fiesta en ese estado, y menos aún caminar descalza hasta casa.
'Qué idiota. Actué sin pensar y ahora esto es mi castigo'
Daisy hundió la cabeza y retorció los dedos de los pies desnudos contra la hierba fría.
¿Qué hago ahora?
¿Debería volver arrastrándome a buscar los zapatos?
-Disculpe, no vine a buscarlo a usted.
-Olvidé mis zapatos. Usted es el culpable, no ellos.
-Voy a salir de nuevo. No se meta.
¿No sonaría ridícula?
Debería haber controlado mi temperamento.
Era una pérdida total de dignidad.
'Dios mío, apiádate de tu humilde hija... Concédeme la sabiduría para superar esta crisis.'
Daisy juntó las manos y rezó con desesperación.
Era lo único que se le ocurría.
'Si me ayudas esta vez... Después del divorcio, viviré como una santa'
Rogó una y otra vez por una solución.
'Si al menos apareciera un ángel de la guarda...'
Justo entonces, una voz familiar resonó a sus espaldas:
—¿Qué haces?
Daisy se sobresaltó y giró.
—¿Qué hago? Pues...
¿Un ángel? ¡Ja!
Era Rose, que se había colado en la fiesta. ¿En serio? ¿De todas las personas, tenía que aparecer esta mocosa burlona justo ahora?
—¿Cómo llegaste aquí?
—Eso no importa. ¿Dónde vendiste tus zapatos para terminar así?
—No es tu problema.
—Vaya genio que traes. ¿Eh?
No quería responder. Daisy apretó los labios y miró a Rose con expresión hosca.
—¡Vaya, vaya! Pelea matrimonial, ¿eh?
—No es eso.
—No te preocupes. Si esa mujer es capaz de matar a alguien sin pestañear, una simple pelea de pareja no es nada.
—Que no es eso.
—¿Que no? Bah, al fin y al cabo, las peleas de pareja ni siquiera cuentan como peleas. No es para tanto.
Claro, es fácil decirlo cuando no es tu problema. Además, Maxim y ella solo eran pareja en apariencia, ni siquiera un matrimonio real. ¿Y ahora tenía que aguantar que alguien saliera descalzo, avergonzándola hasta la muerte? Qué desconsiderada.
Y por culpa de esa tonta, que le había ajustado el vestido con demasiada fuerza, ahora tenía una indigestión. Cuanto más lo pensaba, más le hervía la sangre.
—Ey, parece que no lo entiendes. Para pelear, hace falta que al menos te importe.
—Si vas a decir tonterías, lárgate. Aunque no fuera por ti, creo que el Dios Patrón ya me ha abandonado. Si sigues molestando, podría retirarme de una vez.
—¿Y qué vas a hacer, eh? ¡Si ni siquiera tienes zapatos!
—Tengo una pistola. Sigue hablando y te vuelo los sesos.
Era la pistola que Maxim le había dado para protegerse, y aunque le fastidiaba admitirlo… las personas son culpables, los objetos no. Esa había sido su gran epifanía del día.
—¿Sabes qué? Creo que ese tal Dios Patrón no te ha abandonado.
—¿Qué?
—Te mandó a esta ángel de la guarda, ¿no?
Rose, de golpe, se quitó sus zapatos y se los tendió a Daisy.
—Toma.
—¿Qué tramas? ¿Por qué de repente tan amable?
—Te dije que soy tu ángel de la guarda. Quizá es la voluntad del Dios Patrón.
Ahora hasta sus estupideces sonaban sagradas. Daisy tomó los zapatos, desconcertada.
—Tenemos el mismo número. Póntelos y entra. Habla con él a solas.
—¿De qué hablas?
—Las peleas de pareja se arreglan hablando, ¿sabes?
Rose, exasperada porque Daisy seguía sin moverse, le arrebató los zapatos y se los calzó a la fuerza.
¿Hablar? Daisy la miró con incredulidad, Rose soltó un suspiro profundo, como resignada.
—Esta unni ya lo tiene todo preparado. Entra y disfruta.
—¿No habrás hecho algo raro?
entrecerró los ojos Daisy.
—Tercer piso, tercer cuarto a la derecha. Ahí está. Tu marido.
—…No es asunto tuyo.
—Deja de quejarte y haz lo que te digo.
Rose le dio unas palmaditas en el hombro, como animándola.
—Pero, Rose… ¿y tú sin zapatos?
—¿Qué te pasa? ¿Desde cuándo la Princesa Thérèse se preocupa por una criada como yo?
¿Tan generosa era ahora? ¿Sin condiciones? Daisy casi—casi—se sintió conmovida…
—Ah, no es gratis. Esos zapatos rojos de satén que tienes… quedan reservados para mí.
Dicen que cuando alguien madura de golpe, es que va a morir. Entonces Rose viviría muchísimos años.
Eso pensó Daisy.
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