Hombres del Harén 835
El conflicto de arriba se propaga hacia abajo
—¿¡Yo no estoy!?
Klein soltó su espada de madera y gritó. Su voz fue tan fuerte que todos los que estaban cerca se giraron para mirarlo al mismo tiempo.
—Su Alteza, su voz es demasiado alta.
Vanille, avergonzado, trató de calmarlo. Él había sido quien le informó que la lista de candidatos a Esposo Oficial se había reducido a tres.
Podía entender perfectamente por qué Klein estaba molesto. Pero mostrar sus emociones de manera tan evidente no le traería nada bueno.
—¡Dijeron que no estoy! ¡En la lista de candidatos a Esposo Oficial! ¡Dijeron que no estoy!
Klein no bajó la voz ni un poco. Normalmente, se preocupaba por su imagen, pero esto no era una cuestión de orgullo. Le habían quitado un lugar que, en su opinión, le correspondía por derecho, y tenía que protestar en voz alta.
—Esta vez, estoy de acuerdo con el príncipe. Si hay una queja, hay que demostrarlo. Aunque Su Alteza no logre ser elegido, al menos Carissen y usted deben dejar claro su descontento con esta decisión.
Axian, que estaba limpiando su espada en un banco cercano, intervino con naturalidad.
A Klein no le gustó la parte de “aunque Su Alteza no logre ser elegido” y frunció el ceño. Pero, aparte de eso, estaba de acuerdo con Axian.
Apretó los dientes, tomó una decisión y se dio la vuelta. Caminó rápidamente hacia sus aposentos, sin mirar atrás, lanzó su espada de madera hacia una caja.
—¿Su Alteza? ¿A dónde va?
Vanille lo siguió apresuradamente, preocupado. Temía que Klein estuviera tan enojado que decidiera empacar sus cosas e irse otra vez.
Empacar no era el problema. El verdadero problema era que cada vez que Klein se iba, terminaba en peligro.
La primera vez, casi muere por culpa de Duque Daga. La segunda vez, quedó atrapado en una mazmorra subterránea de Diget y luego fue secuestrado por un mago blanco.
—Su Alteza, creo que sería mejor que se quedara aquí.
Vanille intentó persuadirlo con una voz tímida mientras aceleraba el paso para alcanzarlo.
—¡¿Quién dijo que me voy?!
Afortunadamente, esta vez, Klein no tenía ninguna intención de huir. En cuanto entró en su habitación, abrió un cajón y sacó papel de carta.
—¿Va a escribir una carta?
¿A quién? Vanille, confundido, se acercó. Tan pronto como vio la primera línea que Klein había escrito, obtuvo su respuesta.
—Hermano, Su Majestad. Su Majestad ha reducido la lista de candidatos a Esposo Oficial a tres, y yo no estoy incluido. Hermano, por favor intervenga—
Vanille no siguió leyendo y se dio la vuelta.
¿Cómo estarían los demás Consortes? Ranamoon y Tasir eran elecciones predecibles, pero el último… realmente no lo había esperado.
'Tal vez el único que no se sorprendió fue Sir Meradim'
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Cuando escuchó por primera vez que la lista de candidatos a Esposo Oficial se había reducido a tres, Meradim reaccionó con aparente tranquilidad.
—Parece que finalmente han decidido elegir uno. Aunque sería más fácil simplemente nombrarme a mí.
Meradim se rió con desdén mientras se alisaba la cola hasta dejarla reluciente. Que el Esposo Oficial no fuera una criatura no disminuiría en absoluto su grandeza.
—Bien, ¿quiénes fueron elegidos? Mi brillante hermano debe estar en la lista, por supuesto. ¿El otro es Ranamoon? ¿Y el último, el sacerdote?
—Ranamoon y Tasir.
Ante la respuesta de Titus, Meradim asintió lentamente… y de repente alzó la cabeza.
—¿No dijiste que eran tres?
Titus intentó esquivar la pregunta mirando a un Retcher Oscuro que pasaba, pero Meradim lo notó de inmediato y le dio un golpe con la cola.
Sin alternativa, Titu terminó confesando con resignación:
—El tercero es Girgol, mi señor.
Tan pronto como pronunció esas palabras, un enorme chorro de agua estalló desde el lago.
Meradim, enfurecido, empezó a temblar, hasta la punta de la cola. Agitó el agua con las manos, salpicando con furia.
—¿¡Girgol!? ¿¡Girgol!? ¿¡Dices que ese bastardo fue elegido como candidato a Esposo Oficial!?
—Cálmese, mi señor. Solo es el Esposo Oficial de un simple reino humano.
Titus intentó apaciguarlo, pero Meradim no se tranquilizaba fácilmente. Se agitó con tal fuerza que las olas se alzaron sobre el lago mientras lanzaba insultos en el idioma de las sirenas de sangre.
—¡¿Girgol como candidato?! ¡Ese lunático se ha vuelto loco! ¿¡De verdad se ha enamorado de esta Lord!?
No tenía sentido preguntárselo a Titus, ya que él tampoco lo sabría. Pero la indignación de Meradim no cesaba, sus movimientos violentos seguían agitando el agua.
Titus, en su intento de calmarlo, salió despedido varias veces. De repente, algo salió volando entre su cabello, Meradim detuvo su cola de inmediato.
—¿Eh?
Titus se dio cuenta de su error y nadó apresuradamente para recuperar el objeto, pero no era lo suficientemente rápido.
Meradim extendió la mano, la concha de espuma, que había sido arrastrada por la corriente, regresó a su palma en un instante.
—¿Qué es esto? Esto es… una concha de espuma, ¿no?
Los ojos de Meradim, antes serenos, se volvieron afilados en un instante. Titus encogió los hombros.
—Titus ¿De dónde sacaste esto?
Las conchas de espuma provenían de un tipo de monstruo cuya población se había reducido drásticamente cuando un Lord de generaciones pasadas intentó exterminarlas.
Las pocas sobrevivientes se refugiaron en las profundidades del océano, volviéndose casi imposibles de encontrar.
Si Titus hubiera conseguido una de manera legítima, habría presumido de ello con orgullo. Pero el hecho de que la estuviera ocultando…
Meradim recordó que Titus lo había estado evitando los últimos días, en un instante comprendió la situación.
—Habla ahora mismo.
El tono de Meradim bajó, Titus, como una tortuga asustada, encogió lentamente el cuello.
—Bueno… eso es…....
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—¡Latrasil! ¡Latrasil! ¡Latrasil!
Gesta gritó como si fuera un alarido mientras barría con el brazo los objetos sobre el tocador, haciéndolos pedazos.
Grifo y Rumbley estaban alineados contra la pared, esperando a que Gesta calmara su furia.
Si el sirviente humano estuviera aquí, Gesta al menos intentaría fingir que no estaba enojado. Pero el sirviente humano, incapaz de controlar su ira, había salido corriendo al campo de entrenamiento.
Después de destruir los costosos cosméticos y adornos de gran valor, Gesta rompió el espejo también. Su furia se desbordaba; cuando pateó la pared, esta se agrietó.
[Cálmese, pervertido. ¿Eh? Tranquilícese. ¡Le bailaré para calmarlo!]
Grifo intentó aplacarlo bailando. Rumbley aplaudía con entusiasmo, golpeando el suelo como si fuera un tambor para marcar el ritmo.
Dunsit, dunsit, dunsit, dunsit.
Bailaban entre los fragmentos de vidrio roto.
Pero no sirvió de nada.
—Malditos... ¿Qué están haciendo? ¿Se están burlando de mí?
La mirada gélida de Gesta hizo que Grifo dejara de bailar de inmediato. Con un sollozo, se escondió bajo la cola de Rumbley.
Gesta se desordenó el cabello con una mano y se dejó caer sobre el ahora vacío tocador.
—¡Maldita sea! ¡Cómo pudo traicionarme así!
Gesta estaba convencido de que Latil consideraba a tres personas como principales candidatos a Esposo Oficial: él, Ranamoon y Tasir.
Pero ni siquiera había sido seleccionado como candidato. En cambio, alguien como Girgol, que cualquiera habría considerado la opción menos probable, había sido escogido.
Aunque las palabras de Latil fueron informales, mencionarlas en la reunión del consejo de estado significaba que, en gran parte, ya había tomado una decisión.
Rumbley, incapaz de seguir viendo aquello, intentó consolarlo, pero en ese momento se escuchó el sonido de una puerta abriéndose en el pasillo. Rumbley se escondió y Grifo voló por la ventana.
Justo cuando Gesta bajaba del tocador y golpeaba el espejo de nuevo, la puerta de la habitación se abrió. En ese breve instante, el cuarto recuperó su apariencia original.
—Lo siento, joven maestro. No debería haberme enojado solo.
Tree no pudo encontrar ninguna señal de la furia de Gesta. Sollozando, le ofreció el café negro que había traído.
—Lo siento... Es solo que lo he cuidado desde que era un niño... Me dejé llevar por mis emociones.
Gesta aceptó la taza, pero no bebió. Su ira aún le oprimía la garganta, no había espacio para otra cosa.
—Traeré algo más. ¿Algo dulce sería mejor?
Tree, aún sollozando, salió de la habitación y se dirigió directamente a la gran cocina compartida por las concubinas.
Los chefs trabajaban en turnos durante todo el día, por lo que cualquier petición se preparaba rápidamente.
Si el platillo requería mucho tiempo, debía pedirse con uno o dos días de anticipación, pero un pudín dulce o unas galletas de chocolate no tomarían tanto.
Pero cuando llegó a la cocina, se encontró con Hierlan, el sirviente de Tasir.
—¿Aún no ha decidido?
El chef suspiraba frente a Hierlan, quien parecía incapaz de elegir.
En otras circunstancias, Tree lo habría saludado e intercambiado algunas palabras. Pero hoy estaba demasiado enojado.
—¿Tienen pudín de frutas? También quiero llevarme tres galletas de chocolate.
Ignorando a Hierlan, Tree se dirigió directamente al chef.
Hierlan suspiró y dijo:
—Ah, entonces deme lo mismo. Nuestro joven maestro recibió buenas noticias, pero no ha comido nada y sigue trabajando sin descanso.
El chef miró a ambos con expresión incómoda. Finalmente, dijo con voz vacilante:
—Oh, esto es un problema... Solo queda un pudín y una galleta. Príncipe Klein se llevó el resto hace media hora.
El rostro de Tree se endureció.
—Yo lo pedí primero, así que debería dármelo. Aunque sea un poco.
No mencionó que su joven maestro estaba devastado y necesitaba algo dulce para consolarse, pues no quería mostrar debilidad frente a Hierlan.
—No, no, no. ¿Qué tontería es esa? Yo llegué primero, así que me corresponde.
Apenas Tree habló, Hierlan intervino con las cejas alzadas.
Tree lo miró, indignado. ¿Este imbécil se había vuelto loco?
—Oye, ¿no escuchaste que acabo de pedirlo?
Hierlan frunció el ceño y respondió:
—Cualquiera puede hablar primero. Lo que importa es quién llegó antes.
Hierlan también despreciaba a Gesta, quien había causado muchos problemas a su joven maestro, así que no tenía intención de ceder.
—Ja. Este tipo está loco.
Tree chasqueó la lengua y se dirigió al chef.
—Démelo a mí. Usted vio lo que pasó, sabe que él está mintiendo.
Hierlan sonrió y le preguntó al chef con tono dulce:
—¿Verdad que llegué primero?—
El chef, atrapado en medio, dudó. Ambos tenían razón en cierto modo.
Hierlan trabajaba para un candidato a Esposo Oficial, pero aún era solo un 'candidato'. En cambio, Tree servía al hijo del actual Primer Ministro.
—Y-yo... no lo sé......
El chef, incómodo, propuso:
—¿Qué tal si le doy el pudín a uno y las galletas al otro?
Hierlan cruzó los brazos y, tras dudar, aceptó a regañadientes.
—Entonces, deme las galletas.
Si la elección del Esposo Oficial no se hubiera anunciado hoy, Tree habría cedido. No era de los que insistían en cosas triviales.
Pero en ese momento, Gesta estaba tan devastado que ni siquiera podía llorar. No iba a ceder ante el sirviente de Tashir.
—No, lo correcto es que nos llevemos todo. ¿Por qué asumes que debemos compartir? Y si hay que dividir, ¿por qué él elige primero?
Las venas en las sienes de Hierlan se marcaron de rabia. Giró la cabeza para mirar a Tree.
—¿Qué acabas de decir?
—Que por qué decides tú.
—¿Este imbécil se está volviendo loco? Habla con la misma arrogancia que su maestro.
—¿Qué dijiste? ¿Acabas de insultar a mi joven maestro? ¿Y tú qué? Pareces un traficante de drogas con esa cara lúgubre.
—¿Traficante? ¿Lúgubre?
Un ayudante salió corriendo. Necesitaban traer a Tasir y a Gesta antes de que esto se saliera de control.
Pero en ese momento, un grito vino del interior de la cocina.
El ayudante se detuvo y miró hacia atrás. Un chef salía corriendo, con el delantal y las manos manchadas de sangre.
—¡Llamen a Su Majestad de inmediato! ¡Rápido!
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