BELLEZA DE TEBAS 118
—Lo siento. Me emocioné.
Dionisio resopló ante la disculpa que ni siquiera aceptaría, pero suavizó su enfado al ver la mirada de Higieia. También había otra razón. La puerta lateral que conducía al jardín se abrió sigilosamente. Una pequeña cabeza asomó y luego desapareció de nuevo. Dionisio habló.
—Anastasia. ¿Estás ahí? Tienes visitas que han venido a verte. Sal, no seas tímida.
Hubo un movimiento vacilante. Dionisio se acercó hasta la puerta lateral. La niña tomó su mano y salió al jardín.
Anastasia era una niña adorable con un cabello rubio largo hasta los hombros, recogido en dos trenzas enrolladas a ambos lados de la cabeza. Su coronilla estaba dividida en tres partes, dejando al descubierto una frente blanca y redonda. Sus ojos, grandes y brillantes, eran de un tono castaño oscuro idéntico al de Eutostea. Con ellos, examinó minuciosamente a Higieia y a la persona desconocida que la acompañaba.
—… ¿Quién es usted?
Asclepio se inclinó para ponerse a la altura de la niña. Desde el momento en que Anastasia entró al jardín, no había podido apartar la mirada de ella. Se quedó sin palabras y titubeó por un momento, hasta que Higieia, impaciente, lo presentó en su lugar.
—Señorita Anastasia. Este es mi padre y dios de la medicina, Asclepio.
Aunque la diferencia de altura y edad era considerable, en realidad, Anastasia era su tía, por lo que Higieia se dirigía a ella con respeto.
—Hola. Soy Anastasia.
La niña habló con una voz clara, aunque aún con un leve ceceo infantil.
Su crecimiento era tan rápido que en solo un mes ya había aprendido a hablar.
—Es un placer conocerte, Anastasia. Desde que supe de tu nacimiento, he estado esperando el día en que pudiéramos encontrarnos.
Asclepio sonrió.
—¿Querías conocerme tanto?
—Sí. Cuando escuché que había nacido mi hermana, mi corazón latía con emoción al pensar en ser un hermano mayor.
Asclepio sonrió tan ampliamente que se le formaron arrugas en los ojos. Era una sonrisa tan bella que podía hechizar a quien la viera.
Anastasia extendió la mano hacia el cabello que caía sobre su hombro. Se detuvo justo antes de tocarlo. Sabía que no sería educado agarrar el pelo de alguien a quien acababa de conocer.
—Puedes tocarlo.
Asclepio le dio permiso y adelantó su hombro derecho, donde su cabello blanco caía en suaves mechones. Un fino cabello quedó atrapado entre los dedos de la niña.
—¡Guau!
—…...
—Tu cabello es blanco como un armiño cubierto de nieve. Es precioso.
La niña sonrió con alegría, entrecerrando los ojos.
—Nieve…
Asclepio murmuró.
Era agosto, el verano estaba en su apogeo y todo era verde y exuberante. ¿Cómo había llegado la niña a compararlo con la nieve? La pureza de su expresión lo dejó asombrado.
Mirando nuevamente a la hija de Eutostea, Asclepio habló.
—Fue un rayo de Zeus el que hizo que mi cabello se volviera de este color. Tu cabello, en cambio, se parece al de tu padre.
—¿Mi padre?
Anastasia rió, como si aquello fuera extraño, miró a Dionisio. Su cabello era rizado y castaño, completamente diferente al suyo.
Asclepio miró a Dionisio con una expresión que preguntaba si en serio no le había contado a la niña sobre Apolo.
—Dale su regalo y desaparece. No empieces con preguntas molestas.
Dionisio le acarició la cabeza a Anastasia, ignorando a Asclepio. Algo en él le resultaba molesto, y quería deshacerse de él lo antes posible.
—¿Me vas a dar un regalo?
Cuando la niña preguntó, Asclepio respondió automáticamente con una gran sonrisa.
—Sí. Es un regalo para celebrar tu nacimiento. Higieia me dijo que te gusta dibujar, así que traje pigmentos y pinceles para ti.
Depositó en el suelo el bulto que había traído consigo y lo desató. Anastasia miró fijamente la tapa de una paleta de madera, y luego, con las mejillas sonrojadas, preguntó emocionada:
—¿Puedo verla?
Asclepio sonrió con dulzura y asintió.
—Por supuesto, es tu regalo. Ahora te pertenece.
La niña soltó la mano de Dionisio, tomó la paleta y, con sus pequeñas y regordetas manos, abrió con cuidado la tapa. Dentro, se alineaban pigmentos de colores en pequeños frascos de vidrio, del tamaño de una falange.
—Mi padre los hizo uno por uno. Le dedicó mucho esfuerzo.
Añadió Higieia.
Explicó que su tardanza en presentarse se debía al tiempo que había tomado fabricar los pigmentos.
—Gracias por darme un regalo tan elaborado.
Anastasia abrazó la paleta con cariño y bajó la cabeza en señal de gratitud.
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—Mira más de cerca. Te explicaré de dónde proviene cada color.
Cuando el destinatario aprecia un regalo, el que lo ofrece también se siente feliz. Asclepio, con una expresión emocionada, se acercó aún más a la niña. Se arrodilló y se inclinó tanto que ni siquiera notó que su túnica se manchaba de verde con la hierba. No podía apartar la mirada de Anastasia, que observaba fascinada los frascos de pigmento. La manera en que se entusiasmaba con su regalo le resultaba adorable y encantadora.
—¡Oh! Este color morado… He mezclado varios tonos antes, pero nunca había visto uno tan bonito.
Cuando Anastasia inclinó el frasco de lado, los finos granos de pigmento en su interior se deslizaron como arena del desierto.
—Más que morado, lo correcto sería llamarlo púrpura. Un tinte tan vibrante solo puede obtenerse de dos fuentes: los lirios púrpuras del inframundo y ciertos caracoles marinos.
—¿El inframundo?
Anastasia preguntó con curiosidad.
Era algo que aún no había aprendido sobre el mundo y quería saber más.
Asclepio, con voz paciente y amable, respondió a su duda.
—Sí. Me refiero al reino de Hades. He oído que allí crecen lirios de este color en abundancia. En la tierra, solo florecen lirios blancos y amarillos. Los púrpuras solo pueden verse en el inframundo.
—Entonces, como mamá está allí, podrá ver esas flores siempre que quiera.
—Probablemente sí.
La niña mencionó a la fallecida Eutostea por iniciativa propia y bajó la mirada con un aire pensativo. La emoción en su rostro por el regalo desapareció y fue reemplazada por una expresión tranquila. Anastasia reflexionó en silencio por un momento y luego miró de nuevo a Asclepio, quien aún la observaba con intensidad.
—Señor Asclepio, ¿puedo usar este color ahora mismo? Se me acaba de ocurrir una idea.
—Por supuesto. Ya es tuyo, así que puedes hacer con él lo que quieras.
—Gracias. También aprecio mucho los pinceles.
Dicho esto, Anastasia salió corriendo del jardín. Asclepio se puso de pie con una expresión de anhelo. Quería seguir hablando con ella. Apenas la había conocido y solo habían pasado unos minutos juntos. ¿Ya tenía que separarse de ella? Se sentía injusto. Su garganta se secó de repente. Sin darse cuenta, comenzó a caminar en la dirección en la que la niña había desaparecido.
—Se fue a su estudio. Probablemente se puso a pintar. ¿Vas a seguirla hasta allá?
Dionisio lo detuvo.
Asclepio se quedó inmóvil y soltó un pequeño suspiro. Por alguna razón, su actitud hoy le parecía extraña incluso a Higieia, que lo observaba con interés.
—Le encanta pintar, más que cualquier otra cosa. Cuando tiene un pincel en la mano, pierde la noción del tiempo.
Desde hace dos semanas, Anastasia había comenzado a dibujar de repente. Incluso en medio de un juego, si se le ocurría algo, corría a su estudio y se sumergía en su arte sin darse cuenta de cuánto tiempo pasaba. Cuando le regalaron una lira, apenas la tocó un par de veces antes de perder el interés, lo que sugería que, entre los talentos de Apolo, había heredado más la inclinación artística que la musical. Dionisio se sintió aliviado. No era bueno tocando la lira, así que no tenía intención de enseñarle de todos modos.
—Parece que realmente le gustó el regalo. De verdad… me alegra. Debería hacer pigmentos con más frecuencia para enviárselos.
Asclepio sonrió satisfecho.
—Si quieres enviarle regalos, hazlo a través de Higieia. Como los está recibiendo, los aceptaré, pero no quiero verte por aquí.
Dionisio lo dijo con frialdad.
—Anastasia no parece tenerme ninguna antipatía. Entonces, ¿por qué insistes tanto en mantenerme alejado de ella?
—Porque me caes mal.
—Eso no tiene sentido.
—¿No tiene sentido? Después de todo lo que hiciste para burlarte de mí, ¿por qué iba a querer verte deambulando por aquí? Tu mirada es insolente. No me gusta. Así que lárgate y no vuelvas. Higieia, dile algo a tu padre y llévatelo de aquí.
—Uf… De verdad, no quiero involucrarme más en sus asuntos.
Higieia suspiró y dio unos pasos hacia atrás, agitándose la mano como si quisiera sacudirse el problema de encima.
Dionisio la miró con desaprobación, como si le exigiera con la mirada que hiciera algo para deshacerse de ese viejo molesto.
Pero Higieia, con cara de fastidio, simplemente apartó la vista.
—Vaya, qué par de testarudos.
Dionisio suspiró con resignación.
Por suerte, no tuvo que perder más saliva discutiendo. Antes de que tuviera que darle un sermón a ese anciano sobre por qué no debía acercarse a Anastasia, Asclepio, que parecía dispuesto a quejarse y discutir, dio un paso atrás por su cuenta.
Parecía aceptar que por hoy había sido suficiente. Sin embargo, en el fondo, anhelaba que la próxima vez que la viera, su hermana lo llamara "hermano mayor".
Tenía la corazonada de que terminaría yendo y viniendo a las puertas del palacio de Ares innumerables veces solo para ver a Anastasia.
Ya fuera con la excusa de los pigmentos, o con la del arte, siempre encontraría un motivo para volver.
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Dionisio estaba molesto, pero como era el representante en ausencia del dueño del palacio, acompañó a la madre y la hija hasta el final. Luego, se dirigió a la antigua habitación de Eutostea, en la que había entrado Anastasia.
Era un espacio del que habían desaparecido por completo los rastros de la difunta. Tras retirar la cama y los muebles, la habitación, innecesariamente espaciosa, quedó aún más vacía. Su intención era dejarla así, incluso sellarla para que la tristeza no se intensificara más, mantenerla fuera de su vista. Pero no pudo hacerlo. Anastasia insistió en quedarse en la habitación que aún conservaba los rastros de su madre. Así que ahora la usaba como su estudio de pintura.
Subida a una escalera, Anastasia estaba completamente concentrada en su pintura, pegada a la pared que no recibía luz solar. La pintura, elaborada con pigmentos morados que Asclepio le había regalado, se usaba para colorear una parte del enorme mural en el que llevaba días trabajando. Su técnica era tan precisa al mover el pincel con delicadeza para plasmar los matices de los pétalos, que resultaba difícil creer que solo llevaba quince días pintando.
Cuando escuchó los pasos de Dionisio, dejó el pincel en el recipiente y se giró.
—Papá, ¿los dioses ya se han ido?
—Sí. Veo que sigues trabajando en lo que estabas pintando.
—Sí, estoy buscando los colores que necesito y completando los espacios.
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