POR LA PERFECTA MUERTE DE SEÑORA GRAYSON 68

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Señor George Butler era un hombre más pulcro de lo que Sasha había imaginado. Al verlo saludarla tan cortésmente, Sasha intentó recordar cuándo lo había visto antes, pero no se le ocurría nada.

En fin, Señor Butler, guiado por Jason, entró al salón y, apenas lo hizo, se quitó el sombrero y saludó a Sasha con respeto. Cuando Sasha le devolvió el saludo, él se veía extrañamente inquieto, subiendo y bajando su sombrero sobre su pecho repetidamente.

—¿Gusta sentarse?

—Ah, sí.

Señor Butler se sentó sin dudar frente a Sasha, quien le pidió a una de las sirvientas que trajera té para ambos. Aunque una sirvienta se retiró, otra permanecía de pie en la esquina de la habitación.

Además, afuera, un sirviente estaba parado custodiando la puerta.

A diferencia de la carta, que había escrito de manera un tanto unilateral, Señor Butler se veía bastante presentable ahora que lo tenía enfrente, así que Sasha se relajó. Además, cerca de ella estaban sus propias personas, su gente. Sí. De cualquier modo, ahora me siguen.

—El… el aroma del té… es bueno.

Cuando la sirvienta se acercó y dejó el té, Señor Butler levantó la taza, saboreó el aroma y habló. Sasha lo miró con una sonrisa educada. Un caballero de cabello castaño bien peinado y estatura adecuada. Un hombre de apariencia pulcra por donde se lo mire.

—Me lo envió un conocido de mi difunta abuela. Son hojas de té que vienen de un país lejano llamado Cowen, y su aroma es tan peculiar que suele dividir opiniones entre quienes lo prueban. Parece que a usted le agrada mucho este té, Señor Butler.

Cuando Sasha terminó de hablar, Señor Butler acercó la nariz al té aún más descaradamente que antes, olfateando. Como si estuviera revisando si no había nada extraño.

Luego, al cruzar miradas con Sasha, sonrió de forma antinatural, como si nada hubiera pasado.

—V-vine de imprevisto, l-lo… siento.

Señor Butler habló con una lentitud algo forzada.

—Q-quiero estar a s-solas con Señorita Grayson… ¿Podría… pedirles a las sirvientas que se r-retiren?

A una disculpa que sonaba bastante lógica le siguió una petición ilógica.

Sasha escuchó sus balbuceos manteniendo una sonrisa.

—Claro que sí, señor Butler. Supongo que es por algo tan importante que ha venido en persona, ¿verdad?

Sasha le dirigió una indirecta velada mientras les hacía una señal a las sirvientas. Ellas asintieron de inmediato, cerraron la puerta del salón y salieron. Probablemente estarían esperando afuera.

El salón estaba iluminado. Era mediodía y la luz del sol entraba directamente por la ventana, haciendo que el ambiente fuera aún más brillante, pues era el momento de máxima exposición solar.

—…V-vine a… disculparme.

Cuando por fin se quedaron solos, Señor Butler habló con franqueza. Y entonces ofreció una disculpa que ella no esperaba.

—S-seguramente… se sintió presionado. Yo… lo hice con buena intención, pero…

Un silencio se apoderó de la habitación. Sasha, que estaba jugueteando con la taza de té, dejó de hacerlo y observó fijamente al hombre, quien no podía siquiera mirarla a los ojos, con su rostro pálido.

—No, no es nada, Señor Butler. Yo también me arrepentí mucho después de enviar esa respuesta. De hecho, esto no es algo por lo que deba disculparse a propósito.

Aunque sus modales todavía le resultaban un poco incómodos, ver cómo balbuceaba su disculpa hizo que su guardia bajara un poco. Pero no duró ni unos segundos.

—S-sí, creo que sí es algo por lo que d-debo disculparme. H-haber tirado todas esas flores…

—…...

—Las vi desechadas en un montón. ¿L-lo hizo a propósito para que yo lo viera?

Sasha, en lugar de responder de inmediato, respiró hondo por un momento.

—No, señor Butler. Verá, es que…

Bien. Simplemente hay que ser honesta.

—Las flores eran tan grandes y tantas que no había un lugar adecuado para ponerlas, y pensé que su cuidado sería un fastidio. Aun así, no debí deshacerme de un regalo de esa manera, fui imprudente, Señor Butler.

—…No, es mi culpa por haberle enviado un regalo de forma unilateral… E-eso ya da igual…

Señor Butler, que no había podido mirar a Sasha a los ojos en todo este tiempo, levantó su pálido rostro y fijó sus ojos azules en Sasha.

—D-debe disculparse por… otra cosa.

—¿Otra cosa? ¿A qué se refiere?

—H-haber hablado… de mí… con otras personas.

—…...

Sasha, en lugar de reaccionar de inmediato como antes, guardó silencio por un momento.

Las flores de la mansión se las había encargado al jardinero para que las desechara. Probablemente las habría juntado para usarlas como abono, pero no las habría dejado en un lugar donde los visitantes pudieran verlas. Es decir, Señor Butler probablemente había estado observando todo el tiempo desde un lugar con vista al jardín.

Además, Señor Butler ahora le estaba exigiendo una disculpa por algo más. Esto era, francamente, un poco absurdo.

—¿Yo hablar de usted, Señor Butler? ¿Con otras personas?

En cuanto al incómodo regalo de flores, solo había intercambiado unas pocas palabras al respecto con el Capitán Fincher, cuando Señorita Carol le preguntó de repente, ni siquiera mencionó la "B" de Butler.

Sasha, en lugar de pedir ayuda a otros de antemano, había resuelto la incómoda carta de Señor Butler por sí misma, dentro de lo posible. La leyó sola, la juzgó sola y escribió la carta sola, sin la ayuda de nadie.

—Creo que está malentendiendo algo. Últimamente estoy tan ocupada que apenas salgo de la mansión.

—…....

Señor Butler guardó silencio. Como si él mismo lo supiera.

…Sasha, por un instante, con el rostro inexpresivo, esbozó una sonrisa más falsa de lo habitual.

—Creo que hubo algún tipo de error. Yo no he andado hablando de usted con nadie, Señor Butler.

—…Ya la gente… murmura sobre mí. Que soy un acosador que sigue a Señorita Grayson…...

—¿Quién, exactamente? Puedo interceder y aclararlo con ellos.

Señor Butler ya no sudaba a mares como antes.

Desde hacía un rato, balbuceaba mucho menos.

—…Aunque Señorita Grayson… no lo haya divulgado, la gente… ya me tacha de eso. Todo… es por culpa de Señorita Grayson.

—…...

¿Por qué demonios iba a ser mi culpa? Es culpa tuya por comportarte de forma tan extraña.

Esas réplicas, tan obvias y sensatas, solo cosquilleaban en la garganta de Sasha. Sabiamente.

—P-por culpa de Señorita Grayson… Me he convertido en un acosador loco. Por culpa de la señorita Grayson… La gente me señala con el dedo.

—…...

—Le r-ruego que se disculpe y asuma la r-responsabilidad…...

¿Tendría unos seis años? Hubo una lección que aprendió durante un breve tiempo viviendo en la calle:

A la gente que parece loca a todas luces, es mejor no dirigirles la palabra ni relacionarse con ellos.

Si inevitablemente caían bajo su mirada, también había una lección: la única forma de sobrevivir era seguirles la corriente. Como el dueño de un bar cercano que, sin inmutarse, le entregó una caja de cerveza a un lunático que blandía un cuchillo y gritaba exigiendo alcohol.

—Lo siento.

Sería una pérdida de tiempo y, peor aún, un autoengaño lanzarse a un peligro innecesario señalando que el otro está loco o no está en sus cabales y luchando contra él. Sasha no quería correr ese riesgo.

Sin pensarlo mucho, Sasha se disculpó limpiamente con Señor Butler.

—Le ofrezco mis disculpas, Señor Butler, por cualquier daño que mi tibia respuesta le haya podido causar. Si lo desea, puedo interceder ante los demás y aclarar la situación. Decirles que usted solo tenía la intención pura de querer entablar una amistad conmigo.

Las disculpas brotaron fluidas y sin esfuerzo. Sasha solo quería complacer a este loco y quitárselo de encima rápidamente.

—…Acepto su disculpa. Entonces, ¿ahora me p-promete que no me rechazará y que mantendremos una amistad?

—Claro que sí. Intercambiemos cartas con frecuencia y mantengamos contacto.

—Nada de cartas.

—Por supuesto, también nos veremos en persona. Y tomaremos té a menudo.

Señor Butler fue más allá.

—Y rompa con ese tipo.

La línea de la sensatez, la verdad, ya se había cruzado desde hacía rato.

—Escríbale una carta a… e-ese tipo… como me hizo a mí. D-dígale que n-nunca más se c-comuniquen.

—…Claro que sí.

Sasha respondió en voz baja, recorriendo la mesa con una mirada fría. La taza y el plato. Una pequeña cucharilla de té.

Lamentablemente, eran cosas que el oponente, si se lo proponía, podía usar fácilmente como armas.