Marquesa Maron 175 (19)

Arco 5: Principios de verano, 'La cínica Campanilla vive el YOLO YOLO' (5)

'¿De qué sirve intentar convencerlo de que no se vengue?'

pensó Reikart al ver en Vanadis el reflejo de su pasado.

Esa sed de venganza que hervía desde las profundidades del abismo no era un fuego que nadie —ni siquiera uno mismo— pudiera apagar.

Al menos Vanadis tenía una ventaja: sabía exactamente contra quién dirigir su odio. No tendría que perder su identidad en el camino.

Quizás hasta esté mejor que yo.

Reikart dejó caer el saco de papas que cargaba y advirtió con frialdad:

—No seré un maestro compasivo. Nunca aprendí a serlo. Nunca enseñé a nadie, y no sé lo que es "moderación". Me criaron como un monstruo. Si aprendes a empuñar una espada de mí, tú también te convertirás en uno.

—No me importa.

Finalmente, Vanadis sonrió.

—Eso es justo lo que quiero.

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—Cásate.

El rey de Casnatura, a sus 58 años, poseía una voz clara y juvenil. Su temperamento afable, su mirada serena y ese timbre diáfano lo hacían parecer más un noble playboy que un monarca.

—¿Me dices que me case?

Pero detrás de esa fachada yacía el alma de un soberano. Si no hubiera sido un rey que buscaba la paz sin ambición, quizás un año atrás los soldados de Casnatura habrían marchado hacia Holt.

—Sí, que te cases. Vamos, por favor.

Su mayor preocupación estos días era el matrimonio de su primogénito y heredero, Maris. Las cartas de propuestas matrimoniales para la familia real ya amontonaban pilas que amenazaban con formar una montaña, pero como Maris ni siquiera se molestaba en responder, los nobles desesperados habían comenzado a acosar al rey.

—No me importa el linaje, la edad o la belleza. Solo que sea una mujer saludable y sensata. El puesto de reina no es fácil, así que si además es diligente, mejor.

—Lo consideraré.

Maris respondió como un autómata. Diez preguntas, diez respuestas idénticas, con la misma expresión y tono. Sin duda, su mente estaba en otra parte.

El rey tragó un suspiro y forcejeó una sonrisa.

—Si quieres vivir solo, renuncia al título de príncipe heredero. Se lo daré a otro.

—¿De verdad lo permitiría?

—Tendrías que devolver todo lo que la corona te ha dado. Compensar a los subordinados que creyeron en ti y disculparte con el pueblo que te vio como futuro. Y tú mismo deberías traer a tu reemplazo. Solo que tiene que ser mejor que tú.

—Padre.

—¿Qué?

—Yo he cumplido con mi parte.

—¿Cómo?

—Nací como su hijo y recibí el apoyo de la corona… pero he hecho mucho más de lo que tomé. Mis hombres estarán orgullosos del tiempo que pasaron a mi lado. El pueblo ama más a Asta que a mí, así que dudo que haya gran caos si cambian de heredero.

Maris habló con firmeza. El rey, desconcertado por la inesperada rebeldía de su hijo, preguntó:

—¿Estás en la pubertad?

—Quizás.

Maris siempre había sido frío consigo mismo. Tras perder a su hermana en la edad en que debería haber vagado para forjar su identidad, se encerró en una prisión de culpa. No le sorprendería que la adolescencia le hubiera llegado tarde.

Claro que eso solo lo pensaba él.

—Estás enamorado.

Dijo el rey.

—Los que se jactan de racionalidad y compostura suelen volverse los más impulsivos y destructivos cuando el amor los golpea. Dejan responsabilidades y obligaciones atrás para perseguir deseos primitivos.

—¿Me acusa de irresponsable?

—No. Te digo que estás enamorado.

—No entiendo qué intenta decirme.

—¡Exacto!

El rey soltó una carcajada.

—Yo tampoco lo sé. ¿Debería alegrarme porque mi hijo por fin recupera su humanidad? ¿O quejarme de que el mejor candidato a monarca en la historia de Casnatura quiera huir del trono?

Maris reflexionó seriamente: ¿Acaso yo no era humano antes?

El rey solía tener razón, así que era difícil negarlo. Priorizar el deber sobre todo y reprimir sus emociones quizás lo había hecho parecer menos humano.

—Maris, escucha. Un rey no se define solo por sabiduría, diligencia o determinación. Debe ser más humano que nadie. Entender profundamente los deseos, el egoísmo y la estupidez destructiva del hombre, y trascenderlos… Solo así se llega a ser un gran monarca.

—Su Majestad, el ex-cardenal Peach Hyres… digo, simplemente Peach Hyres, solicita audiencia.

Justo cuando el sermón real estaba en su apogeo, un ayudante sin tacto anunció al visitante.

El rey, resignado, lo hizo pasar.

—Adelante.

—Vaya, ¿una charla entre padre e hijo? Qué fríos son. Ni siquiera ha pasado tanto desde mi excomunión, y ya me llaman "simplemente Peach". La realeza de Casnatura no tiene corazón.

—Y tú, ¿por qué sigues vistiendo hábito si estás excomulgado?

—Hasta que alguien como su ayudante grite "¡Es un sacerdote caído!", nadie lo notará.

—La percepción de la Iglesia no es la misma que antes.

—En Casnatura aún se tolera.

Tras revelarse los secretos del culto, el mundo cayó en el caos. Costó creer que el único dios y sus siervos hubieran cometido crímenes peores que los demonios.

Algunos lo negaron, llamándolo persecución religiosa; otros cortaron todo lazo con los templos. Hubo quienes atacaban a paladines para comprobar si eran monstruos, y quienes incendiaron santuarios exigiendo devolución de donaciones.

Príncipe Maris pasó el último año reformando templos y calmando disturbios por todo Casnatura. Su compañero en esa tarea fue Peach Hyres.

El precio: su excomunión.

—Dime, Peach, ¿sabías esto?

—¿El qué?

—Mi hijo está enamorado.

—Ajá…

El ex-cardenal acarició la gruesa cicatriz que le cruzaba el cuello.

—¿Solo ahora se entera? Hace bastante. Lo sabe su ayudante, los guardias… todos.

—¿Qué? ¿En serio? ¿Tanto tiempo? ¿No es un amor pasajero, como un primer capricho?

—No parece del tipo que arde y se apaga. El año pasado era un fuego lento, pero la separación lo llevó al límite. Cuando se reencuentren, no habrá quien los detenga.

—¡Por Dios! ¿Quién es ella?

El rey preguntó con expresión de morir de curiosidad. Ni siquiera notó que se había levantado de un salto del trono.

Tras un momento de falsa solemnidad, Peach respondió:

—Es… graciosa.

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Los demonios trabajaron bien. Tan bien que, cuando desperté, la mitad de los escombros habían desaparecido. Al día siguiente, casi no quedaba rastro, y en una semana comenzaron los trabajos de cimentación.

—Claro, si te pasas el día durmiendo la siesta...

Campanilla resopló, con tono burlón.

—¿Hasta cuándo vas a ser tan vaga? Hasta Vanadis, que es un crío, está cavando con el azadón. Para ser un señor feudal, das un pésimo ejemplo.

—Pero si hace días que cumplió la mayoría de edad.

—¿Le diste un regalo? ¡No, claro que no! ¿Por qué no? Todos le han traído algo, aunque sea un melocotón, pero tú, el gran señor, te limitas a tenerlo como mascota y ni te acuerdas.

—¡Para eso estás tú!

—¿En serio? ¿Crees que nací para ser tu niñera? Menos mal que ahora hay más gente, porque si hubiéramos seguido solo nosotros dos, ¡vaya espectáculo habríamos dado!

—¿Quieres que volvamos a vivir solos?

Le lancé la propuesta, pensando que quizás echaba de menos aquellos tiempos. Pero ese enano me miró con lástima, como si fuera un caso perdido.

Maldita sea.

—Si sigues sermoneándome, no te traeré carne.

—¡Q-qué baja caes! ¡Usar la comida como chantaje! Eres ruin y mezquina.

Campanilla mordisqueó nervioso una brizna de hierba. Justo entonces, desde la obra, llegó la voz de Tristán llamándolo. Le hice señas de que se fuera, él vaciló, preguntando:

—¿De verdad no me traerás nada?

—Dependerá de cómo te portes.

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