INTROG 137

INTENTA ROGAR 137

Ruégame (1)

Se suponía que iba a ser una noche de cantos para celebrar el último día del año, pero en el centro de detención de Witheridge sólo resonaban espeluznantes gritos por los pasillos hasta altas horas de la noche.

«Me aburre, me aburre»

Uno de los agentes sentados alrededor de una mesa redonda en la sala común de la planta baja jugando a las cartas se levantó y subió el volumen de su radio. Las expresiones de los cuatro oficiales se relajaron cuando la voz gutural de un cantante cubrió los gritos.

Los oficiales de guardia eran todos del Mando Norte, incapaces de volver a casa por vacaciones debido al repentino estado de emergencia. Los agentes del Mando Oeste ocupaban la sala de descanso de la planta sótano, donde se encontraba la sala de investigación.

Se palpaba una sensación de malestar entre los oficiales, dada la reciente guerra de declaraciones entre ambos mandos: el Mando Norte temía ser criticado por no haber tomado medidas enérgicas contra los insurgentes, cuyos bastiones llevaban décadas ocultos en el norte. El Mando Occidental, por su parte, no quería implicarse en el norte. No se atrevía a tomar la iniciativa.

La historia era evidente.

Pronto, la radio dejó de poner la canción y empezó a hablar de la actualidad.

[Para los oyentes de todo el país, para la Familia Real Rochester, esto no podría haber llegado en un mejor regalo de Navidad]

[Por supuesto que no]

El vampiro de Camden se ha convertido en el héroe de la Navidad.

Para una semana dedicada a la alabanza del Salvador, todo giraba en torno a Winston. Esto era tan cansino como gritar.

Nadie se levantó porque cambiar de canal no cambiaba la situación. No sólo la radio, sino periódicos y revistas de todas partes pregonaron la caza de los rebeldes por Blanchard durante más de una semana.

La portada del periódico de hoy, sobre la mesa, tenía una gran fotografía del Pequeño Jimmy con uniforme de prisionero. El titular decía: El rostro del diablo es finalmente revelado. Lo que el público civil no sabría es que ese era su aspecto poco después de su captura, no se parece en nada al de ahora.

El oficial que estaba a su lado, mirando el rostro rubicundo del capitán, resopló.

«Van a hacer una película sobre esto dentro de unos meses»

«Ya puedo ver el cartel. Se llama 'El milagro de la Navidad' o algo así»

El diálogo por radio continuó mientras los oficiales se revolvían las manos y charlaban ociosamente.

[Supongo que la familia real tendrá un regalo para Capitán Winston, pero qué opina usted, profesor, que solía ser corresponsal real]

[Fue hace mucho tiempo, en realidad, Mayor Richard Winston. Ah, fue nombrado caballero como teniente coronel, así que debo tener razón, creo recordar que incluso en el momento de la muerte de Capitán Winston había cierta opinión pública de que era una pena que no fuera nombrado caballero]

[Todo el mundo está en el borde de sus asientos para ver si los Winston recuperarán su título de caballero esta vez, incluso si no lo hacen, la estación ha sido inundada con postales y llamadas telefónicas de los oyentes hoy, todos mencionando al unísono algún tipo de promoción especial o título de caballero]

[Estamos escuchando de fuentes reales que es una cosa segura esta vez, pensamos que lo mantendríamos en secreto, pero aquí está por primera vez hoy....]

[Oh, estoy esperando esto]

[Se rumorea que el discurso fue revisado apresuradamente para encajar esto en el discurso de Año Nuevo de Su Majestad mañana. Todo el mundo está esperando un anuncio sorpresa de un título de caballero]

«Más rápido de lo que pensaba....»

«Debe estar pensando en la opinión pública»

«Es el discurso de Año Nuevo.... Es un buen escenario para dar un buen espectáculo»

Todos sonrieron amargamente. Era evidente que el rey codiciaba la atención que se estaba prestando a Capitán Winston. Hasta hoy, había sido la Semana de Elogios de Winston, pero a partir de mañana, los elogios mediáticos se repartirían entre Winston y el Rey.

El título de caballero no se esperaba hasta hacía poco, pero la promoción especial ya era un hecho dentro del ejército.

«Es demasiado joven para ser Capitán, y ya ostenta el grado de Mayor»

La investigación aún no había terminado, corría el rumor de que el Mando Occidental había solicitado el ascenso de Winston al primer grado, que el Cuartel General del Ejército se lo había concedido.

La incursión en el complejo y la captura del líder eran suficientes para un ascenso. Así que para el quisquilloso Cuartel General debía de ser pan comido.

«Por cierto, una operación en plena semana de Navidad»

En un momento en que todo el mundo estaba de vacaciones y se dirigía a casa. Fue un gran inconveniente.

«Cuando me enteré, pensé: 'Tiene que ser una broma', que los altos mandos aprobaran eso, mucho menos los de abajo... Es ridículo»

Resulta que la redada se programó para que coincidiera con la semana en la que todo el mundo está de vacaciones y vuelve a casa.

«Sabían que era un pueblo. Calcularon que todos los insurgentes que estaban fuera del pueblo por Navidad estarían de vuelta»

Esto les permitió detener en masa a las figuras clave de los rebeldes, dejando sólo a los restos en la base de la pirámide de poder sin vínculos con su base de origen.

«Siempre había oído que daba miedo, pero da más miedo cuanto más le conoces»

Uno de los oficiales asintió y puso las cartas sobre la mesa, luego preguntó como si acabara de acordarse.

«¿Y qué pasó con el agente doble?»

Miró a sus colegas, pero todos se encogieron de hombros como si no lo supieran.

«Me pregunto si le habrán dejado libre por buen comportamiento»

«¿Cómo lo convencieron?»

Hasta ahora, cada vez que habían capturado a los rebeldes, habían intentado convencerles de que no lo hicieran, pero la mayoría de ellos no conocía la ubicación de su base, eran unos cabrones desagradables en más de un sentido: a veces capturaban a un pez gordo, pero luego se abalanzaban sobre él y se lo llevaban en convoy o en un campamento, o no hablaban hasta que estaba muerto.

«Quién sabe, intenté preguntarle, pero el ambiente en el oeste era tan asesino que no conseguí que hablara»

«De todas formas, traicionó a sus aliados tan abiertamente, ¿no debería estar escondida el resto de su vida?»

«No sé si ella y su marido son rebeldes, pero supongo que tienen a toda la familia en el trato, incluso el lavado de identidades....»

La charla se vio interrumpida por el ruido de unos neumáticos que rozaban el suelo al otro lado de la ventana. El agente se acercó a la ventana y miró hacia la entrada principal del edificio, murmurando.

«Aquí vienen otra vez»

Capitán Winston había vuelto a visitar el campamento, esta vez a altas horas de la noche. Uno de los oficiales chasqueó la lengua mientras dejaba las cartas y se levantaba.

«Si yo fuera Winston dejaría este lúgubre campamento a mis hombres y me pasaría el día de fiesta, alquilaría todo un cabaret, abriría el champán más caro y me rodearía de mujeres hermosas»

Estos días, el Capitán vivía aquí. Aunque seguía yendo y viniendo a Blackburn todos los días para ver si quedaba algo por mandar en el campo.

«Un adicto al trabajo y eso es lo que me asusta, es tan capaz y tan diligente»

Los oficiales a sus órdenes lo tienen difícil, pero les abre oportunidades de ascenso, todos salen corriendo al pasillo para que el capitán les selle los ojos.

Mientras se alineaban en el pasillo, el capitán, que había entrado por la puerta principal, giró hacia ellos, con ojos fieros bajo su gorra bien apretada.

Mientras todos los demás estaban de fiesta, el hombre que inauguró el festival parecía estar en un funeral.

El primer día, alguien felicitó al autor, que recibió aquella mirada asesina como auténtica respuesta. Después de eso nadie dijo nada de felicitación.

Fue una reacción incomprensible. Allí estaba él, habiendo logrado el mayor logro desde la restauración de la monarquía y vengado la muerte de su padre, sin embargo actuaba como si hubiera chapuceado la operación.

Se especuló mucho sobre los verdaderos sentimientos del capitán.

Algunos dicen que es el tópico final de la novela, que la venganza no trae de vuelta al padre muerto, mientras que otros creen que es porque Patrick Pullman, su recién identificado cómplice en el caso, ya está muerto.

'La venda ha vuelto a fallar'

El Capitán caminó en línea recta y se dirigió al sótano sin echar siquiera una mirada a los hombres que saludaban.

Sólo Teniente Campbell, que le seguía, continuó con la mirada.

«No hables con el capitán»

Campbell advirtió con la mirada a los oficiales superiores del Mando Norte y siguió al capitán escaleras abajo.

Capitán Winston estaba pasando el mejor y el peor de los momentos. No, quizá no el mejor de los momentos. Había capturado a cientos de enemigos y tenía delante a una mujer.

Resultó que la operación fue un desastre para el Capitán.

Campbell observó la espalda del capitán mientras acechaba por la esquina del nivel del sótano. Parecía fuerte y firme, pero Campbell, que lo conocía desde sus días en la Academia, lo conocía de otra manera.

Nitroglicerina que explota al toque de una pluma.

Era la vez que más inestable había visto al capitán, estaba más alerta que de costumbre, más cuidadoso con sus palabras.

Cuando llegó a la vista de la zona de seguridad enrejada, abrió rápidamente la verja de hierro antes de que los soldados rasos que montaban guardia delante de él pudieran darle instrucciones. Ya habían pasado por esto muchas veces, así que sabían cómo se sentía.

Sin detenerse, se dirigió a la sala donde se encontraba el comandante rebelde caído.

La puerta se abrió y Blanchard, tumbado en la cama del rincón, giró la cabeza hacia aquí. Su rostro demacrado se desangró al mirar al capitán.

El capitán entró, mirando la mesa en el centro de la habitación, los soldados que montaban guardia se abalanzaron sobre Blanchard y lo pusieron en pie.

«Ugh....»

El hombre, cuyo cuerpo estaba tan demacrado como su rostro, siguió gimiendo mientras se acomodaba en su silla. Su uniforme de preso color rata estaba cubierto de grandes manchas marrones, como si no se hubiera cambiado desde el periódico de la mañana. Sólo que esta mañana la mancha había sido roja.

La camisa del Capitán, en comparación, estaba impecable. Campbell cogió sin demora la chaqueta que le ofrecía y la dejó sobre la mesa antes de que pudiera pedirle el archivador que tenía en la mano.

Los soldados se marcharon, quedando sólo ellos tres en la sala. El trasiego de papeles continuó de forma inusualmente brutal hasta que el Capitán giró y le mostró a Blanchard dos fotografías.

Una mostraba la parte trasera de una lancha motora, centrándose en el nombre de la embarcación: Escape.

Un bote de escape.

Cualquier otro día, el capitán habría soltado un chiste sarcástico sobre la notable coincidencia, pero hoy no era uno de esos días.

«Modelo M1001, construido por Castiel»

Leon dio el número de modelo de la embarcación y estudió atentamente los ojos del otro hombre.

«Tuyo»

El hombre se mordió los labios ante su seguridad. Fue una afirmación impecable.

«Lo encontré abandonado en el puerto deportivo de Ciudad Anderton esta tarde»

Sólo hoy.

Sólo hoy, después de una semana de búsqueda río arriba y río abajo, sólo hoy había encontrado el barco que ella había utilizado para huir. Sólo porque la maldita rata mantuvo la boca cerrada.

Estaba claro que no se callaría para defender a la mujer que le había traicionado. Pues mientras era golpeada por él, de vez en cuando profería maldiciones como 'Maldita seas, Grace', mezcladas con gemidos y sangre.

Esto se debía puramente a un odio mucho mayor hacia él.

El odio es igual de grande. Cuando se dio cuenta de que ella se había evaporado, perdió los estribos y estuvo a punto de matar al bastardo.

Pensó que debía de haberla robado en ese corto espacio de tiempo y escondido en algún lugar del pueblo, pero cuando buscó por el pueblo y no pudo encontrarla, se imaginó lo peor: que podría haberla matado.

Hasta que se dio cuenta de que ella era la responsable de la misteriosa explosión que sacudió la tierra aquel día.

Un soldado que registraba el ayuntamiento encontró una entrada al sótano bajo la mesa redonda de la sala de reuniones, un búnker en caso de emergencia, un pasadizo que conducía a alguna parte.

No estaba claro a dónde conducía, ya que se había derrumbado y era un callejón sin salida.

Las bóvedas del búnker estaban vacías, como si alguien las hubiera asaltado en busca de dinero y armas a toda prisa. Al despejar los pasadizos aparecieron señales de dinamita.

En la urgencia de su huida del ejército, deben detonar la bomba para impedir que sus compañeros escapen.

Obviamente fue obra de la mujer.

La predicción de la mujer dio en el clavo. En el búnker subterráneo se escondían varios viejos líderes que habían quedado atrapados en la explosión y heridos al intentar escapar tras obligar a los jóvenes a luchar.

«Este camino lleva al río en el lado oeste de la ciudad. Grace Riddle debe haber huido por ahí»

Los hombres ya habían reconocido quién había derribado el pasadizo y le habían dicho adónde conducía antes de que preguntara.

No, era más un soplón que una confesión.

Rastrearla con un perro rastreador habría sido bastante fácil, pero cuando el rastro se detuvo en el muelle, se hizo difícil.

Aguas arriba, los ríos conducían a los países vecinos, aguas abajo al mar, lo que permitía escapar al extranjero de un porrazo.

Había docenas de ciudades y pueblos en medio, el ferrocarril desde cualquier lugar llevaba a miles.

Así que, en teoría, no había ningún lugar al que no pudiera ir.

Tenían que acotar la búsqueda. Pero para ello necesitaban información como el modelo del barco en el que viajaba y la capacidad del depósito de combustible, Blanchard no estaba cooperando en absoluto.

Lo único en lo que podían confiar era en información imprecisa de otros prisioneros.

«Era de caoba....»

En cualquier puerto deportivo, la mitad de las embarcaciones de recreo eran de caoba, el material más de moda de la época. Esto era tan inútil como testificar que el ladrón era un hombre.

Además, nadie recordaba los nombres de las embarcaciones, por lo que todas estaban etiquetadas de forma diferente, lo que confundía la búsqueda.

'Sabía que no tenían cerebro cuando empezaron esta revolución, pero nunca pensé que fueran tan estúpidos....'

Al final, no pudieron reducir la búsqueda lo suficiente y tardaron una semana en encontrar un maldito barco.

Leon quería matar al bastardo de la forma más dolorosa posible ahora mismo, pero no podía porque necesitaba la información.

Resistiendo el impulso, Leon desplegó el mapa. Anderton, río abajo, ya estaba marcado en rojo.

En cuanto se enteró de que habían encontrado el barco, alquiló una lancha y corrió al puerto deportivo de Anderton. Buscó y sondeó la zona, pero lo único que consiguió fue el testimonio de que el barco había estado vacío y amarrado allí desde la mañana de Navidad.

Nadie había visto a la mujer desde que había estado atracada en Nochebuena.

El depósito de combustible estaba casi vacío y no estaba claro por qué había abandonado la embarcación cuando podía haberlo rellenado y dirigirse al mar.

A lo mejor tenía que ir a algún sitio cercano.

«Direcciones de bases en la ciudad de Anderton y alrededores»

Leon arrojó la estilográfica delante de Blanchard. Le miró con desprecio mientras cogía el cigarro de Campbell, luego negó lentamente con la cabeza.

«Nada».

La paciencia de Leon ardía como la punta de un puro.

Era la misma respuesta que había dado cuando le pidieron que nombrara a todos los parientes, conocidos o lugares a los que podría haber ido la mujer, excepto Jonathan Riddle Jr.

Leon decidió esperar a que su escasa paciencia se agotara con el puro.

«Mira, te estoy dando una oportunidad, ¿no lo has visto con tus propios ojos esta mañana?»

Estaba previsto que lo fusilaran en el campo, así que le dio una buena vista de lo que sería un rato aburrido en una celda sin ventanas.

«Sabes que te van a hacer jirones»

Sus ojos se entrecerraron al recordar la escena.

«Lo que quiero decir es que si me ayudas a encontrarla, te ahorraré la pena de muerte»

Cerró los ojos y dejó escapar un largo suspiro. Debe de estar utilizando su propio cerebro del tamaño de una nuez para calcular. Cuando mostró el menor signo de vacilar, Leon añadió, en un tono bastante generoso.

«Un Capitán puede parecer ridículo, pero yo tengo ese tipo de poder, así que piénsatelo»

Pero el cerebro del tamaño de una nuez de aquel hombre era de combustión lenta, Blanchard dejó que su cigarro se consumiera hasta un tercio de su longitud.

«Si no quieres vivir, puedo pedírselo a los demás. ¿Sabes cómo se comportan tus camaradas? La mera mención del nombre de Riddle les hace hacer preguntas que no hacían»

Cada uno de ellos era vengativo, como él pretendía.

Y para los que iban por su propia vida, Grace Riddle era la oportunidad perfecta para ayudar al ejército sin traicionar a sus camaradas.

El problema era que no eran tan cercanos a ella.

Cuando se quedaban sin información, recitaban en vano los crímenes de la mujer, con la intención de arrastrarla al infierno con ellos.

Me preguntaba hasta qué punto era cierto.

Desde la falsificación de documentos oficiales hasta la infiltración en organismos gubernamentales, pasando por atentados y asesinatos. Hablando claro, ella sola había sido responsable de docenas de 'revoluciones'.

Su 'cooperación activa' sólo servía para enfurecerle. No le importaba lo que hubieran robado de la villa del rey; lo único que quería saber era dónde estaba ella.

Tras una larga espera, Blanchard abrió por fin los ojos.

«Entonces te diré el único lugar que conozco»

Cogió su pluma estilográfica, preguntándose si todo este sabotaje era una estratagema para aumentar su rescate, si había aceptado el trato.

La cara de Leon se puso rígida de repente mientras miraba la punta de la estilográfica, habiendo olvidado apagar la ceniza de su cigarro. Las palabras que garabateaba sobre el mapa no eran el nombre de alguien, ni una dirección.

Era el infierno.

«Este es el único lugar al que Grace irá»

Las palabras salieron en ráfagas cortas, cada una como un cigarro aplastado.

«Creo que te estás equivocando....»

Leon cambió el puro a su mano izquierda y extendió la derecha hacia él. Lo que cogió fue una pluma estilográfica, no una rata que no sabía sus propias fracciones y habló con tono chulesco.

«Ugh....»

«Aquí soy un dios»

La afilada punta de la pluma se clavó en el dorso de su mano.

«El infierno es donde estás ahora, y....»

Hubo un flujo constante de gemidos reprimidos y el arañazo de la pluma contra la carne.

«Mandaría a todo el mundo al infierno, pero no a ella»

Estaba desatado, aun así apretó los dientes mientras escribía perezosamente.

Qué gracioso.

¿Por qué no mostró esa tenacidad al protegerla? Ya había perdido, no quería perder más.

Recluso condenado a muerte.

Ésas eran las palabras que Leon había garabateado con sangre roja y tinta negra en el dorso de la mano de Blanchard.

Le quitó el capuchón a la estilográfica y la dejó sobre el archivador. Leon dio una larga calada a su puro mientras Campbell organizaba las fotografías y los mapas esparcidos por la mesa en un archivador. Sólo cuando hubo recuperado parte de su paciencia preguntó.

«Déjate de tonterías y dime la verdad. ¿Qué te pasa? Tu vida está acabada, ¿por qué no iba a estarlo la mía?»

Blanchard miró a Leon con los ojos inyectados en sangre.

«¿O intentas convencerme de que aún la amas?»

«No, ahora me arrepiento de amarla»

La paciencia de Leon con aquel hombre escupía una palabra arrogante tras otra.

¿Qué harás?

Amaba a Grace, ahora no, y me arrepiento.

Las mismas palabras resonaban una y otra vez en su cabeza vacía. Sus dientes apretaron el extremo del puro, el sabor astringente se extendió por su boca.

Qué arrogante eres.

Leon dejó el puro en la esquina de la mesa. Los ojos de Blanchard, del mismo color que el puro, empezaron a parpadear mientras empezaba a quitarse los puños que sujetaban los extremos de sus mangas y los depositaba uno a uno sobre la mesa.

Al subirse las mangas, el puro que colgaba precariamente de la esquina cayó al suelo, desprendiendo una espesa ceniza. El color de la ceniza era ahora el color de su cara.

«Jimmy....»

Se subió las mangas hasta por encima de los codos, se puso un par de guantes de cuero negro y cogió el puro. Una larga calada y las brasas se reavivaron, la punta del puro ardía tan roja como la sangre que se le estaba coagulando en el dorso de la mano.

«¿Alguna vez la besaste?»

La advertencia en sus ojos se encendió al preguntar, las comisuras de sus ojos se crisparon.

Su cerebro del tamaño de una nuez sabía lo que pasaría si contestaba con sinceridad. Incluso se atrevió a retirar las manos de la mesa y adoptar una postura defensiva.

«...Yo no»

«Oh, quién miente, ella ha dicho que lo ha hecho»

Por supuesto, ella no había dicho eso.

Volvió a morderse el labio inferior, igual que cuando hacían la Prueba del Judo en el barco, lo que significaba que la había besado.

Con esos labios, en ella, no, en mi chica.

BANG.

La silla se inclinó hacia atrás cuando él se levantó, haciendo un ruido sordo.

«Sujeta la cabeza»

Campbell agarró a Blanchard por detrás mientras éste se agachaba al cambiar las corrientes de aire. Leon agarró la barbilla del hombre con una mano y lo empujó hacia arriba para que no pudiera abrir la boca.

«¡Ugh! ¡Ugh!»

El cigarro no tardó en aplastarse contra los labios del hombre.

Aunque ya sabía la respuesta, Leon perdió los nervios. Se hundió en su propia trampa.

Campbell apartó la mirada mientras se extendía el hedor a carne quemada.

Capitán Winston se había vuelto cada vez más cruel.

Antes no arrancaba las uñas si era necesario. Solía tener cierto autocontrol.

Pero ahora que eso había desaparecido, no tenía reparos en desfigurar permanentemente a sus cautivos.

Y algo más había cambiado. Campbell fijó su mirada en el rostro del capitán. La alegría, el placer. Ya no lo veía.

Era peligroso.

Había esperado deshacerse de ella, no encontrarla de nuevo.

«¿Por qué no hay cenicero en tu habitación? No eres muy hospitalario»

«Ha, ha, ha, argh....»

Leon metió su cigarro apagado en la boca del hombre. Cuando retiró la mano, la criatura escupió el tabaco desmenuzado y las astillas, con arcadas.

Metió la mano izquierda bajo la barbilla de Blanchard y la levantó, habiendo perdido otro lugar sano.

«Ugh....»

«James Blanchard Jr»

Levantó la cara a la altura de los ojos y palideció al instante. Apartó la mano de un tirón, pero antes de que pudiera alcanzarla, Campbell lo agarró y le ató las manos a la espalda.

«No volverás a pronunciar su nombre en estas apestosas fauces. Lo haces una vez más y te cortaré la lengua

Levantó la mano derecha delante de sus ojos e hizo un gesto de tijera.

«Verticalmente»

Los ojos de Blanchard se abrieron de par en par. Leon torció la boca en una sonrisa y lo soltó como si lo arrojara.

Con un movimiento perezoso, se bajó las mangas y las esposó. Se puso la chaqueta y miró a Blanchard con aún más miedo en los ojos que cuando había entrado. Leon hizo una mueca y se dio la vuelta para marcharse, pero se detuvo en seco.

«Ah, la última noche del año, supongo que no debería olvidarme de saludarte. A diferencia de ti, conozco los modales»

Leon sonrió con el rabillo del ojo y dio las gracias a Blanchard.

«Que el año que viene sea más esperanzador que éste. Porque esa vana esperanza es lo único que te queda»

La sonrisa desapareció del rostro de Leon en cuanto salió al pasillo, detrás de él pudo oír débilmente la voz de Campbell ordenando al vigilante que llamara a un médico.

¿Por qué mantener vivo a un bastardo indefenso?

No es que no supiera por qué. Tanto la corona como el ejército habían hecho un gran negocio con la captura de Blanchard. Necesitaban su información para dar caza a los remanentes y resolver los casos que quedaban sin resolver, lo que significaba que cuanto más viviera, mayor sería su fortuna, lo que beneficiaría tanto a Leon personalmente como a la Casa.

Pero todo parecía tan insignificante a sus ojos ahora.

En cuanto matara a aquella rata insolente, si la mujer volvía, Leon la mataría sin dudarlo, sin tener en cuenta los intereses del ducado.

***

«Ha....»

Leon dejó escapar un suspiro cansado mientras estaba sentado solo en el salón de su suite.

Incluso con las ventanas cerradas y las gruesas cortinas echadas, se filtraba el ruido de la estridente fiesta de fuera. Encender la radio no ayuda en nada. Las canciones alegres que sonaban por los altavoces y los elogios que le dedicaban sonaban a burla.

Leon volvió a doblar la carta terminada en su sobre y la metió en una caja que había en una esquina de la mesita, junto a un montón de sobres, postales, recibos y carnés falsos.

Esta noche, como de costumbre, rebuscó entre las cosas que se había llevado de la pensión de la chica. Había buscado y rebuscado durante la última semana, pero tenía la persistente sensación de que, estúpidamente, se le había pasado algo por alto.

Como si la hubiera pasado por alto a ella.

Esta vez, abrió de un tirón uno de los diarios apilados al otro lado de la mesa y lo leyó desde la primera página, buscando un lugar al que pudiera ir, alguien a quien pudiera recurrir.

El único ingreso que tenía hasta el momento era que tenía una tía llamada Florence en el Nuevo Mundo.

Aparte de él, la estirada mujer no tenía relaciones fuera de los rebeldes.

«Ha....»

Esto también estaba mal. Ahora estaba mirando en la dirección completamente equivocada. Leon dejó el diario en el suelo, pues tenía la premonición de que aquello era una pérdida de tiempo.

El problema era que su maldita intuición no le decía cuál era la dirección correcta.

Debería haber mantenido los ojos abiertos.

Repasó el día una y otra vez en su cabeza. La primera vez que había pisado el centro de la base, sólo había sentido euforia, pero ahora, cuanto más miraba atrás, más se arrepentía.

Enterró la cara entre las manos. Cerró los ojos y vio la cara de la mujer.

Se reía de él.

Era una maldita rata. Era tan condenadamente buena escabulléndose de un asedio como una rata. Por enésima vez.

Pero su resentimiento se convirtió rápidamente en preocupación.

Uno a uno, los rostros pasaron ante sus ojos: el que había visto jadeando de camino a la estación de Winsford, el que permanecía aturdido en el andén como un hombre perdido, el que había visto en la estación de Chesterfield, el que había reconocido con tanta claridad.

Eran tan vívidos como si estuvieran ocurriendo delante de él en ese mismo instante, resultaba casi doloroso. Si realmente estuviera sucediendo ahora, en este momento, podría tomar decisiones diferentes.

¿Dónde diablos estás vagando en este frío invierno, desnudo y desorientado?

Se supone que deberías estar ahí dentro.

Levantó la cabeza y vio el dormitorio con la puerta abierta de par en par, la cama donde debería haber estado tumbado con ella vacía, las sábanas sin arrugar. El champán no se había abierto después de todo.

Volvió a cerrar los ojos, dejó escapar un suspiro que sonó como un gemido y se impulsó hacia arriba. Recogió su chaqueta de oficial y su abrigo y salió de la suite.

***

Se acercaba la medianoche.

Leon aparcó su coche en la plaza de la ciudad fantasma, que estaba tranquila incluso en Nochevieja, se dirigió directamente a un destartalado edificio de tres plantas situado a la vuelta de la esquina.

Cuando los soldados rasos que montaban guardia en la planta baja de la pensión le saludaron, les hizo un gesto mudo con la cabeza y subió al tercer piso.

Se acercó a la única puerta marcada como prohibida e introdujo la llave que sacó del bolsillo de su abrigo. La puerta se abrió con un silbido y un gemido lúgubre, la escena era la misma que ayer.

Un dormitorio estrecho. Una cama individual con un colchón lleno de bultos, un armario, un escritorio y algunos objetos varios.

Entró y cerró la puerta. La habitación era tan jodidamente pequeña que la única luz provenía de la lámpara del escritorio. Solo de pie entre el escritorio y la cama, la habitación parecía llena y claustrofóbica. La habitación no se había ventilado en mucho tiempo y olía a humedad y moho.

La cámara de tortura era mucho más cómoda y espaciosa que la habitación de las mujeres, pero no dejaba de ser una sorpresa.

Ya había hecho sus propias suposiciones sobre su comportamiento sarcástico, como que utilizaba el baño del dueño porque no le gustaban las duchas frías o que le molestaba que las cerezas estuvieran ácidas. Debía tener una vida de clase media, al menos.

Y era miembro de una familia real que había liderado la revolución. No tenía sentido que la trataran así por ser hija ilegítima. Era la prometida del jefe antes de que la abandonaran. Deberían haberla criado como a una princesa.

«¿Qué clase de palacio es este?»

No podía imaginarla viviendo en una pensión mohosa en medio de la nada.

No tiene sentido.

Cuando vio por primera vez esta habitación y leyó el diario de la mujer, sintió un fuerte desasosiego.

En muchos aspectos, la vida que había extrapolado a partir de sus rastros distaba mucho de la de la 'Princesa de la Revolución' y la 'Próxima reina de la dinastía Blanchard'

«Es malo tratar a una familia real caída. Esa mujer tonta ...... No puedo creer que haya aguantado esto»

Estar aquí le hizo sentir lástima por la astuta mujer que tantas veces había jugado con él. Leon miró una vez más la pequeña habitación y suspiró.

Sus pisadas eran las únicas que había en el suelo polvoriento. No estaba tan lejos del ayuntamiento, donde la habían visto por última vez, ella nunca fue a recoger sus pertenencias.

Había dejado atrás el pasado. Sin rastro de arrepentimiento.

Podía entender ese sentimiento. Personas en las que confiaba habían ocultado la identidad de su padre y su madre biológicos. Debía de ser traumático. Tenía motivos para sentir que todo su pasado era una mentira.

Pero no podía evitar sentir que el comportamiento de la mujer aquel día era más extremo de lo que esperaba.

Quizá su hermano le había contado algo más.

Por mucho que quisiera sentar ahora mismo a Jonathan Riddle Jr. en la mesa del periódico, no podía, todavía no. La trampa está cavada y él estaba esperando.

Leon volvió a registrar la habitación, aunque sabía que era inútil.

Sacó un álbum del cajón de su escritorio y lo hojeó. Pensando que no conocía nada más que la foto tomada con una brillante sonrisa frente a la estación de tren de Abington Beach, cada vez que miraba a Blanchard, se le hacía un nudo en la garganta.

Thud.

Cerró el álbum de golpe y lo tiró a la basura, luego empezó a rebuscar en los demás cajones. Cinco fotografías de identificación salieron de la lata de dulces en el compartimento superior. León lo miró todo y lo guardó todo en su billetera.

Sus manos se volvieron frenéticas mientras buscaba por la habitación. Estaba desesperado por encontrar algo, pero no sabía lo que era.

No, lo sé, pero no está aquí.

No sé qué más tengo que hacer para encontrarla. He hecho todo lo que he podido. También significaba que no podía hacer nada más. Incapaz de soportar ese hecho, buscó en vano.

Entonces abrió un viejo baúl de viaje que había bajo su cama y el tiempo se detuvo.

O tal vez retrocedió en el tiempo.

Rodeado de objetos varios, Leon sacó con cuidado un sombrero de paja como si estuviera excavando un artefacto.

Qué demonios.

¿Por qué tenía todavía el sombrero de paja que le había comprado?

«También me preocupo mucho por ti... Me gustas»

No, no, no, eso era imposible.

En negación, Leon recordó de pronto un tenue recuerdo de un tiempo atrás, cuando había regresado a la mansión tras graduarse en la academia.

«¿Qué hago con esto?»

La criada, que estaba ordenando las pertenencias de su infancia en el almacén, trajo un delfín de peluche. Era algo que ni siquiera se había dado cuenta de que aún tenía.

En aquel momento, no era más que el detonante de un recuerdo desagradable, pero en lugar de tirarlo, le dijo que lo volviera a guardar.

Qué manera de olvidar.

Whiz. Bang.

Miró hacia el agua, con el sombrero de paja en la mano, levantó la vista al oír el ruido de los petardos. Al otro lado de la ventana, los coloridos petardos que celebraban el año nuevo empezaban a iluminar el cielo negro.

Leon recordó de repente otro día marcado por el champán, los besos, las fiestas y los fuegos artificiales. La noche de su compromiso, la noche que marcó el punto de inflexión que finalmente le trajo aquí.

La explosión.

La mujer que había confundido el sonido de un petardo al estallar con un disparo, el hombre que la había observado y se había reído de ella, crecieron ante sus ojos.

Su reflejo en la ventana más allá de la visión, su rostro contorsionado en una mueca, desprovisto de una sonrisa. Leon cerró los ojos con fuerza.

Eso era lo que había creído en el momento en que había decidido recorrer este camino. Si conseguía que la mujer le diera un hijo y le quitaba el lavado de cerebro, todo sería suyo. Qué tonto había sido hace sólo dos temporadas.

«Que el próximo año sea más esperanzador que éste. Porque esa vana esperanza será lo único que te quede»

¿A quién demonios le estaba hablando?

Bang.

En un momento en el que todo el mundo le deseaba buena suerte, Leon esperaba una feliz miseria. Que ese sea el sonido de una bala golpeándome. Y que esta vez se ría de mí.

Delante de él.

Asure: Feliz domingo chiques, empezamos Volumen IV .... Pag 44 de 579

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